Samuel Zajde

C'est quelque chose une aube... Personne ne sait dire quand ça commence ; et quand on pense que ça y est, ça a disparu et c'est le jour. Une cire qui fond, voilà l'aube, du temps liquide. Celui qui assiste à ça, derrière sa fenêtre, il fait un étrange emprunt horaire ; à croire que ces minutes ne comptent pour rien, qu'elles ne rognent pas sur le temps qui reste à vivre.

Le chien qui longe l'autoroute et qui n'a plus que la mécanique de ses pattes avant pour avancer... En perdant ses entrailles, il laisse derrière lui comme un beau velours d'apparat. C'est spongieux. Jusqu'où peut-on laisser ce qui est spongieux en nous s'échapper sans en crever ?