Stefanie Pintoff

Je n’ai jamais aimé les brutes. Je ne ressens que du mépris pour ce sixième sens qui leur permet de flairer les faiblesses d’autrui. Cet étrange don grâce auquel elles peuvent identifier les confiances ébranlées, les egos meurtris – et les prendre pour cible.
Je n’aime pas non plus faire semblant d’ignorer un problème quand il est possible de le résoudre. La plupart des gens ne cherchent jamais à changer la donne.
Pourtant, l’inaction reste une forme d’action. Tout comme l’indécision reste une forme de décision.

Penelope se souvint d’une chose que Père Bryant lui avait dite un jour, chez eux : toutes les églises ont leurs passages secrets, leurs murs creux et leurs portes dérobées. C’était une tradition de longue date. Une invention des maçons eux-mêmes, qui ne figurait jamais sur aucun plan. Car même une cathédrale avait ses fantômes, et les fantômes avaient besoin d’un lieu où se sentir chez eux.

Ne pas céder à la première exigence du preneur d’otages était le b.a.-ba stratégique du négociateur. On appelait ça « jouer la montre » – et c’était précisément ce qu’Annie était en train de faire. Elle allait tenter de transformer les minutes en heures, et les heures en jours. Le but de la manœuvre était simple : avoir le preneur d’otages à l’usure. S’il avait sommeil, il commettrait sans doute des erreurs. S’il avait faim, il accepterait peut-être de faire des concessions en échange de nourriture. Alors, le rapport de force s’inverserait : la négociatrice prendrait l’avantage et obtiendrait des résultats. Voilà comment ces crises trouvaient leur issue, dans la majorité des cas.

La première chose à faire dans ce métier était toujours d’établir le contact avec le forcené. Ce n’était pas seulement la meilleure manière d’apprendre qui il était et ce qu’il voulait, mais également la façon la plus sûre d’épargner des vies. Car, tant que le preneur d’otages parlait, il n’était pas en train de tirer, ni de défendre sa forteresse contre les grenades lacrymogènes ou l’assaut des forces de l’ordre.

Elle avait appris à faire des compromis pour le bien de l’unité ; le mot « équipe » ne faisait pas partie de leur vocabulaire.
En d’autres termes, elle n’avait absolument rien de commun avec eux. À l’exception d’une même allergie à la langue de bois et autres foutaises. Ils étaient très bons, chacun à sa manière bien particulière, et plus que tout, ils adoraient gagner.

La tâche d’Eve était assez simple : l’apprivoiser, le convaincre qu’elle le comprenait, puis entrer dans sa tête, pour finalement l’avoir à l’usure. Il fallait qu’elle parvienne à le connaître si bien qu’elle soit capable de prédire chacune de ses paroles, d’anticiper chacune de ses décisions.

Cristina Silva n’avait jamais cru en rien.
Enfant, elle ne croyait pas aux contes de fées, ni aux licornes, ni au Père Noël. Devenue adulte, elle ne croyait pas davantage aux miracles, ni à la magie. Ni au mythe du rêve américain, d’ailleurs.

Elle avait la foi. Le genre de foi dont elle avait fait sa philosophie de vie en fréquentant les Alcooliques anonymes : Si tu n’arrives pas à croire, fais semblant, et ça viendra.

Ce n’est jamais une solution, de battre en retraite. Tu sais, une personne comme elle, si elle te fait du mal, à toi, c’est qu’elle en fait aussi à d’autres.