Suzanne B. Pasztor

J'avoue que, parfois, cela me plait de pouvoir dire que mon grand-père était juif et qu'il a été déporté dans un camp de concentration. Quand on a un grand-père juif, on fait automatiquement partie des gentils, en tout cas dans mon école.

La plupart d'entre nous se noient dans une mer de souffrances.Apprenez enfin à nager, madame Wichmann!

Je fus surprise qu'elle utilise l'expression "quitter la roue de hamster" car, quand elle était petite, elle avait eu un hamster prénommé Roger qui était célèbre pour ses évasions spectaculaires. Roger avait coutume d'arracher la ouate de sa couche et de la mettre sous la grande roue, de sorte qu'il pouvait grimper sur la roue bloquée et s'échapper par un trou situé dans le toit de la cage, que ma mère, par négligence, fermait rarement bien. Le matin, la cage d'un vide béant avec sa roue trafiquée était un manifeste du triomphe du petit animal, racontait-elle, mais aussi un témoignage de sa quasi-débilité car, juste à coté de la cage, il y avait un gros paquet de nourriture pour hamster dans lequel l'imbécile plongeait aussitôt, une fois sa tentative d'évasion accomplie. C'est comme ça qu'on le retrouvait le matin dans le sac de nourriture, presque incapable de bouger, les abajoues gonflées comme des pneus, à travers desquels on pouvait distinguer les contours de chaque grain de maïs et de tournesol. Il avait dû sacrifier, à chaque fois, la liberté à son appétit, c'est ainsi que ma mère interprétait sa conduite, mais moi j'ai toujours trouvé que cette histoire de hamster est une métaphore pour quelque chose de bien plus grand, par exemple que l'on peut aussi trouver le paradis dans un sac, à condition qu'il soit assez difficile d'y parvenir.

Ce qui est drôle, avec ces histoires, c'est que ce sont justement celles dont tout le monde prétend qu'elles sont vraies qui ont l'air d'avoir été inventées par quelqu'un qui ne connaît rien à l'art de conter.

Quand il se leva, je perçus une odeur de vieil homme, pas grave, pas trop forte, mais un mélange incontestable de tabac, de prof de maths et de solitude.

Ce que l'on appelle dans d'autres familles un arbre généalogique est, dans la nôtre, une sorte de sudoku auquel on travaille à grands coups de gomme depuis des années, vu qu'il survient toujours quelque chose de nouveau.