Suzanne Forster

— Tu veux cette gamine ?
— Ce n’est pas une gamine, rétorqua-t-il. Je dirais plutôt une petite femme en herbe. Fraîche, adorable, d’une pureté virginale.
Intérieurement, elle écumait de rage. Tout juste trente ans et déjà évincée par une vierge minaudante. Elle s’était donnée corps et âme à cet homme. Toute sa vie tournait autour de lui… A présent, elle n’osait plus lui annoncer la grande nouvelle : elle craignait de passer pour une idiote.
Elle se sentit envahie d’une colère froide — en dessous de zéro, de la glace en fusion. Elle allait lui donner ce qu’il voulait, mais en lui faisant payer le prix fort. C’était un homme important ; il avait le pouvoir de la détruire. Mais il avait dépassé les bornes et ils le savaient tous les deux. Oui, elle allait lui servir sur un plateau ce qu’il réclamait, mais ça lui coûterait cher. Très cher.