Thomas Mann

Thérèse Weichbrodt était bossue, tellement bossue, qu'elle dépassait à peine la hauteur d'une table. Elle avait quarante et un ans, mais, n'ayant jamais attaché d'importance aux agréments extérieurs, elle allait vêtue comme une dame quasi septuagénaire. Sur ses anglaises grisonnantes, bouffant aux oreilles, était juché un bonnet dont les rubans verts retombaient jusqu'à ses étroites épaules d'enfant, et jamais on n'avait vu sur sa pauvre petite robe noire quelque chose qui ressemblât, même de loin, à une parure, si ce n'est la grande broche ovale où était peint sur porcelaine le portrait de sa mère.
La petite Mlle Weichbrodt avait des yeux marrons fins et aigus, un nez légèrement busqué et des lèvres minces qui, serrées comme elle savait le faire, prenaient une expression d'opiniâtre volonté. Il y avait en général répandue sur sa personne infime et dans tous ses mouvements, une énergie qui, pour être comique, n'en commandait pas moins le respect. Son langage y contribuait grandement. Elle parlait avec des mouvements vifs et saccadés du maxillaire inférieur, un hochement de tête bref et impressionnant ; elle s'exprimait dans une forme châtiée et pure de tout dialecte, avec clarté, précision, en accentuant chaque consonne. Avec cela, elle exagérait à tel point la prononciation des voyelles que les "ou" devenaient des "o" ou même des "a", et que ce n'était pas "Bobby", mais "Babby" qu'elle appelait son enragé jappeur de chien. Quand elle disait à une élève : "Onfont, ne sois pas si satte", tout en frappant sur la table de son index crochu, l'effet produit était indéniable ; et quand Mlle Popinet, la maîtresse de français, sucrait trop copieusement son café, Mlle Weichbrodt vous avez une telle façon de considérer le plafond et de pianoter d'une main sur la nappe, en disant : "Si j'étais que de vôs, je prondrais tout le socrier !" que Mlle Popinet en devenait cramoisie.