Thomas Mann

Pourtant la fin était venue. Ce bonheur chantant et scintillant s'était tu, éteint ; il s'était retrouvé chez lui, dans sa chambre, la tête enfiévrée, et s'était aperçu que quelques heures de sommeil dans son lit le séparaient de la grisaille quotidienne. Alors il avait succombé à l'un de ces accès de découragement total qu'il connaissait si bien. Il avait éprouvé à nouveau que la beauté fait mal, senti à quelle profondeur de honte et de nostalgie désespérée, elle nous plonge et comment elle anéantit le courage et la faculté même de vivre l'existence vulgaire. Ce sentiment horrible et désespérant l'avait écrasé comme un bloc massif, et il s'était redit que, en dehors de ses chagrins personnels, un fardeau devait peser sur lui qui, d'emblée, avait alourdi son âme et qui l'étoufferait un jour.