Tom Robbins

Oh et puis, ça va. Je ne vais pas m’excuser. Il y a des atrocités littéraires, soit (est-ce que je serai jugé et pendu à une sorte de futur procès de Nuremberg pour écrivains ?), mais je suis content que ce soit à moi et non pas à quelque super-journaliste avec quatre-vingt millions de mots à son compteur qu’échoie la tâche de décrire l’Apocalypse (je tremble rien que de penser qu’Une bien étrange attraction aurait pu s’appeler Le Jour où le Christ est revenu). Et je jubile également que cette tâche me soit échue plutôt qu’à un exégète de la Bible ou même à un de nos jeunes romanciers, car bien que chacun d’entre eux aurait pu s’atteler à cette tâche avec des compétences et des idées qui dépassent mes capacités, ils auraient été, je le crains fort, tellement abasourdis par la présence de Notre Seigneur mort et couvert de plâtre qu’ils en aurait négligé la jeune femme ; la jeune femme : Amanda.