Tristan Mat

On sort dans la rue comme on entre dans un fleuve
  
  
  
  
On sort dans la rue comme on entre dans un fleuve. Le parapet enjambé, on regarde malgré soi la ville avant de se propulser dans le flot. La lumière du jour, je l’avais perdue depuis ce matin et la retrouve à l’agonie, magnifique. Elle est dans chaque main d’air gris et y apporte de la douceur Le familier tourne à l’inconnu. Je me perds dans des rues que je n’avais jamais vues. Les fenêtres m’appellent, m’aspirent. Elles débordent de lumière. J’entrevois des décors et des plafonds, une grotte devenue théâtre. Une boutique a pris place dans un couloir. Les objets s’y agglutinent comme la limaille sur l’aimant. Le regard fuit et se retrouve prisonnier, au fond du couloir, d’un cabinet qui aurait été ouvert sur l’un de ses côtés et offert à la vue. Un miroir égare même après que l’on ait remarqué sa présence. Une tenture, un secrétaire aux nombreux tiroirs, des hommes ou des reflets d’un homme : le labyrinthe est complet, gros comme le pouce. Enfin l’échappatoire est trouvée : un paysage de mer qui fausse l’extrémité de cette perspective, et mes pas se poursuivent.