Virginia Woolf

Mrs Dempster [...] ne put s'empêcher d'avoir envie de murmurer un mot à Maisie Johnson ; envie de sentir sur les plis de son vieux visage usé le baiser de la pitié. Car la vie avait été dure. Que ne lui avait-elle donné ? Les roses ; sa silhouette ; ses pieds aussi. (Elle cacha les protubérances bosselées sous sa jupe.)
Les roses, pensa-t-elle, amère. Quelle blague, ma chère. Car en fin de compte, à manger, boire et s'accoupler, entre les mauvais jours et les bons, la vie n'avait pas eu grand-chose à voir avec les roses.