Virginia Woolf

Elle ne pouvait dissiper une virginité, préservée à travers la maternité, qui adhérait à elle comme un drap. Alors qu'elle avait été délicieuse dans sa jeunesse, il était arrivé un moment — par exemple une fois sur la rivière, après le bois, à Clieveden — où soudain, par quelque sursaut de sa froideur, elle l'avait déçu. Et une autre fois à Constantinople, et tant d'autres fois encore. Elle voyait bien ce dont elle était dépourvue. Ce n'était pas la beauté ; ce n'était pas l'intelligence. Mais une chose centrale qui irradiait ; quelque chose de chaud qui venait percer à la surface et faisait frissonner le froid contact entre homme et femme, ou entre femmes.