Virginia Woolf

Elle en était contrariée, avait des scrupules, ramassés Dieu sait où, envoyés lui semblait-il par la Nature (qui est d'une immuable sagesse) ; et pourtant, elle ne pouvait résister parfois au charme d'une femme, pas d'une jeune fille, mais, comme c'est souvent le cas, d'une femme faisant l'aveu de quelque petit embarras, de quelque sottise. Et que ce soit par pitié, ou bien à cause de leur beauté, parce qu'elle était plus âgée ou pour une circonstance fortuite — un effluve de parfum ou un violon dans la pièce à côté (si étrange est le pouvoir des sons parfois), elle ressentait alors sans aucun doute ce que ressentent les hommes. Un instant seulement ; mais c'était assez. C'était une révélation soudaine, un afflux de sang comme lorsque l'on rougit et que l'on voudrait s'en empêcher, et puis, comme la chose s'amplifie, on cède, on se précipite le plus loin qu'on peut et, là, on vacille et l'on sent le monde se rapprocher, lourd d'une signification étonnante, sous la pression du ravissement qui en fait craquer la fine écorce et jaillit, se déversant dans un immense soulagement sur les crevasses et les plaies. Alors, pendant cet instant, elle avait vu un embrasement ; une allumette brûlant dans un crocus ; un sens caché presque exprimé. Mais ce qui était proche se retirait ; la tension se relâchait. Il était passé, ce moment.