Virginia Woolf

Et dans des millions d'années, se souvenant toujours qu'en un primordial mois de mai elle avait marché avec son amoureux, elle serait toujours là, une main tendue pour recevoir l'aumône, l'autre pressée contre elle, cette vieille femme décrépite, cette pompe rouillée, se souvenant toujours qu'elle s'était promenée, là où maintenant déferle l'Océan, au beau mois de mai, avec son amoureux.