Wendy Baqué

Dans une masse de gens entassés sur des canapés en velours, dans le premier salon, il reconnaît Corine Marienneau, la pauvre bassiste de Téléphone, qui tente d’expliquer un truc à son cher Louis, hypnotisé par Keith Richards, lui-même absorbé par son verre de vodka orange. Dans une autre pièce, Iggy Pop - le vrai, pas cette espèce de sosie défraîchi qui figure parmi ses fans - danse déjà sur le bar, dans un vacarme assourdissant de musique plus ou moins disco. Un type avec de grandes oreilles vient saluer Gabriel avant de quitter les lieux. Sans doute Serge Gainsbourg. Vers le buffet, les Eurythmics se baladent avec des petits fours dans les mains. S’y trouvent aussi la nana des Talking Head et les Clash au grand complet. Puis, une meuf blonde, légèrement vêtue, avec qui il a fait un duo sur un plateau télé et dont Gaby a oublié le prénom. Tant d’autres se cachent sans doute à l’étage ou dans le jardin. Quiconque n’est pas habitué à voir autant de célébrités d’un seul coup se serait sans doute évanoui.