Wilhelmina Wilder

Les cloches de Sainte-Marie Matfelon ne sonneraient plus, après cette nuit-là.
Ce fut à l’heure du crime que le ciel londonien, perpétuellement noirci de smog, revêtit un manteau de plus sombres ténèbres, tissées par la fumée qui s’élevait de l’église en proie aux flammes. Enflées, rubéfiées, purulentes de leur sacrilège festin, les langues de feu léchaient, dans leur inexorable ascension vers le toit en flèche du lieu saint, ses murs peints à la chaux — de ce blanc immaculé qui donna son nom au quartier de Whitechapel.