Yann Moix

Figée, chose figée, et comme je pense soudain que l'on dit giclure d'une chose giclée, je pense aussi figure, de cette pauvre chose figée qui fut un visage. Puisses-u, Hélène, voir aujourd'hui le devenir de ton antique petite frimousse irrésistible ; c'est une figure.
En fait, et toujours, je m'imbibe de cela : le visage de la femme ne cesse d'être une figure.
Je reste encore à me nourrir de la vision de cette face caillée, ridée comme une vieille pomme. SI je massais ses joue d'api, elles m'en resteraient entre les mains. Sa peau est devenue son dernier fond de teint. Galante encore, même dans la mort.