Yannis Ritsos

Non pas tant, effondrement - ces choses n'ayant pas où ni d'où tomber
mais quelque chose de suspendu, et qui n'est suspendu à rien,
quelque chose avec des ailes, si vous préférez, comme les oiseaux, par exemple,
qui montent et descendent, immobiles entre leurs ailes.
Je dirais
un grand vol immobile dans la futilité absolue,
un équilibre extrême –une extrême légèreté
de toute la matière -et par là même de la mort.
C'est pourquoi vous me voyez si heureuse -
si cela s'appelle la joie : l'absence de toute arrière-pensée,
de toute ambition - une délicieuse torpeur hivernale
avec la pleine conscience du froid, et bien sûr je reste de cœur
avec ceux qui souffrent du froid, qui s'interpellent au sujet du froid,
qui s'emmitouflent dans tout un tas de flanelles, de pardessus, de couvertures pour s'en préserver. Etrange souci que celui de se préserver -
se préserver toujours, se préserver du froid, du chaud, de la faim, de la soif,
de la maladie, de l'erreur, de la mort. Et il ne nous vient même pas à l'idée
que le froid monte de nous-mêmes, ni qu'on ne peut en fin de compte y échapper.