Yves Bonnefoy

Être
Comme une voix s'immobilise au sommet du chant,
Où d'autres la rejoignent. Un livre
Dont toutes les pages sont blanches.
D'aucuns diraient : voici des mains qui tiennent un livre,
D'autres : toutes les pages sont blanches.
D'autres : la beauté aujourd'hui,
Rien que cette eau toujours à se briser sur la plage.
Rien que sa frange d'écume.

(extrait de "Le désordre") p.15