Yves Simon

Ils ne s'étaient pas élus comme on choisit un objet précieux. Ni elle ni lui n'était la pièce manquante au puzzle de l'autre. A leur première rencontre, ils s'imaginèrent marcher côte à côte sur un bord de mer, se réveiller ensemble dans des draps chiffonnés, attendre, mains enlacés, un résultat d'examen. Sans rien dire ils se distribuèrent des rôles d'amoureux écrits depuis longtemps. Ils s'étaient inventés bien avant de se trouver.
Jamais rien de pareil ne s'était manifesté dans leur vie et ils crurent au miracle qu'une telle rencontre puisse se produire et d'en être fous. Fous, ils l'étaient, et ils se répétaient à satiété les mots de l'étonnement, du désir et des avenirs incertains : ils étaient de jeunes amants abasourdis par ce que l'existence leur permettait.
Pourquoi nous, se demandèrent-ils. Quel stratagème ingénieux a permis que nos deux visages se croisent, se plaisent et s'épousent ? Le miracle des corps fut leur grande découverte. Ils avaient connu des aventures toutes plus décevantes les unes que les autres, et d'arriver aussi simplement à tant de perfection, les éblouissait. En parfaite innocence, ils imaginèrent que rien auparavant dans le monde n'avait pu se produire de semblable, que cette magie des peaux et des parfums était leur fait à eux, un élixir personnel dont ils venaient de trouver la formule délirante.
Comme s'ils se livraient le stock de leurs tendres années, pareils à des orpailleurs impatients, ils décapaient le monde afin que seul le métal précieux emplisse leurs mains et leurs coeurs : l'or d'une jeunesse dont ils se croyaient pourvus à jamais.