Le Maure m'a tuer

Il avait beau refaire les sous-ensembles, le ratio têtes de con/armes de poing leur était défavorable.

Il était un des rares sur qui son autorité naturelle glissait comme la pointe d’un suppositoire entre les doigts.

Elle n'avait plus de mec, gardant l'ennui comme seul amant de ses nuits d'encre .

En automne le temps filait, avec ses journées mitées par la nuit et le plafond bas qui menaçait régulièrement de lâcher ses flèches humides sur les endosses.

Enveloppé dans le tissu de l’airbag, la perception laiteuse du monde s’apparentait à celle des expériences de mort imminente.