Les notes de Jimi H.

Pourquoi n'ai je pas admis que le monde autour de lui est hostile , que les perpectives d'avenir sont plus noires que jamais , que la planète court à sa perte ?

Je lui sortais mes valeurs : le travail , l'excellence , la construction d'une vie , la recherche d'un épanouissement personnel dans un métier gratifiant , les mérites de l'effort .Il ricanait à chaque argument et me renvoyait au chômage galopant , aux démocraties en perdition , à la barbarie , à la pollution , au réchauffement climatique ......

- Tu voudrais rentrer chez toi?
- Je n'ai pas de chez moi.
- Tu as quand même un endroit qui peut être à toi ?
- Dans la mesure où ma propre tête, mon cerveau, mon corps me trahissent, refusent de m'aider, je ne suis chez moi nulle part. Je ne m'appartiens pas. C'est comme une trahison.
- C'est quoi la trahison pour toi ?
- C'est le vide, l'explication qui ne vient pas. Qui ne viendra peut-être jamais.

Comme les bateaux qui continuent leur course sur la mer une fois les moteurs coupés , j'ai poursuivi une relation dans l'inertie . Mais la coque a heurté le rivage .

« Hé, vous avez entendu les news ? Votre z’héros est mort ! »
J’ai de plus en plus de mal à supporter mon fils déboulant dans la cuisine, les oreilles coiffées de protubérances grotesques, le menton en avant, les yeux plissés, les mains collées sur la porte, rabattue à grand fracas. Il occupe tout l’espace, hurle une phrase provocatrice, n’attend aucune réponse et tourne les talons.

Ma vie était une succession de bulles de savon qui éclataient dans l'air, disparaissaient à chaque espoir déçu.

Il y avait une telle incompréhension entre mes parents et moi, ils m'ont tellement frustré, persécuté, que je n'ai jamais pu panser mes plaies ...Je n'ai jamais été maltraité physiquement , non ... J'ai été bien nourri, oui ... Mais c'étaient des parents d'une époque révolue. Ils étaient mesquins, étroits d'esprit. Chaque jour était une lutte. J'avais l'impression d'être en permanence tabassé mentalement. Le monde des adultes était, pour moi, un enfer.

Qu'est ce que la mémoire ? Un mécanisme qui peut être effacé d'un coup par un traumatisme ? Un mode de fonctionnement qui peut être altéré mécaniquement ?

Je voulais lui montrer comment à partir d'un fait sans importance, à partir de la réalité, un artiste pouvait créer quelque chose de magnifique. Une manière de transcender le réel.

Il faut construire sa vie, sinon on part à la dérive et quand on s'en rend compte il est trop tard.