« Neige, beaucoup de neige sur Paris; c'est étrange.
Je me dis et j'en souffre: elle ne sera jamais plus là pour le voir, pour que je le lui raconte. »
Suite à la perte de sa mère,
Roland Barthes écrit sur le décès qui bouleversera sa vie et rassemble ses feuillets en un journal.
Commenter  J’apprécie         00