Booming

Caleb devint le chef de bande le plus jeune de l'histoire de l'Ouest. Les fermiers préféraient voir déferler les Apaches sur le sentier de guerre que le gang du Kid. C'était désormais son nom : le Kid Padoon. C'était un vrai adolescent : taciturne souvent, bavard parfois, boudeur toujours, morne, timide, mais aussi hautain, irascible, et très violent. Bête quand ça l'arrangeait. Futé quand il fallait. Persuadé d'avoir raison. Maladroit avec les filles. Adroit de ses mains. Un juge lui dit un jour que la légende de ses méfaits avait contribué à miner la confiance qu'avait la population d'Amérique du Nord en la jeunesse de son pays. Il avait pris cela pour un compliment.

À douze ans, Caleb commença les attaques à main armée dans la campagne autour de Bitwood, accompagné de son frère. Leur méthode était simple: tirer d'abord, parler ensuite. Ils étaient tellement bavards, les hommes, à l'époque! " Pose ce revolver, petit, et écoute-moi bien..." Bang! Bang! Ainsi Caleb en abattit une douzaine. Il était magnanime. Il visait le bide, pas le cœur.

-Vous n'allez pas pendre un innocent sans procès, j'espère?
-Oh si, fiston. Encore mieux: on va vous pendre tous les deux.

Personne ne fit attention à Lightouch. D'autres comme lui marchaient dans les rues : en pleurs, hagards, perdus, mal habillés, chevelus, maigres. Jadis, les chercheurs d'or en loques étaient des futurs riches, et les mendiants dans la vallée des Rois dormaient le soir dans les sarcophages des pharaons couverts de gemmes. Dans le temps, le futur aussi était mieux.

Caleb avait toujours aimé le vent. C'était une bourrasque qui avait jeté son père dans la rivière.

Lee Lightouch et Pato Conchi franchirent la frontière à l’aube. Lightouch était habillé de cuir, Conchi de lin. Le premier portait un couvre-chef gras de sueur, le deuxième allait boucles au vent. L’un était grand, l’autre rond. Le grand maigre, arborant moustache et barbiche, marchait mains dans les poches, le gros glabre avait glissé une machette dans sa ceinture. Leur mule les suivait comme une ombre. Ils voyagèrent cinq jours d’affilée. Le soir, ils mangèrent du lard : une couenne était attachée au bat. Ils firent de petits feux sans fumée. Le matin, ils burent une infusion de chicorée. Les nuages à l’horizon ne changeaient ni de taille ni de couleur, quelle que soit l’heure, quel que soit le jour. Sauf le soir, quand ils viraient au rouge, comme d’ailleurs le reste du monde.
– C’est magnifique, dit Lightouch.
– Bof, dit Conchi.

Conchi recula devant une pyramide de cylindres en fer-blanc.
– C’est quoi, ces trucs ?
– C’est des boîtes de conserve.
– Qu’est-ce qu’il y a dedans ?
– Vous ne savez pas lire les étiquettes ?
– « Pêches au sirop », déchiffra Conchi. « Langue de bœuf ». « Haricots en sauce ». « Graisse de canard ». « Pemmican extra ». Lee, ça te dit une boîte de saucisses de Francfort ? Comment ça s’ouvre ?
– Avec un ouvre-boîte.
– Combien, les saucisses ?
– Trois dollars. Et cinq dollars pour l’outil.
– Ça va pas la tête ? Cinq dollars pour l’ouvrir ?
– Vous pouvez toujours essayer avec une pierre pointue.
– Deux dollars pour l’outre, dit Lightouch. Il nous faut également une couenne de lard, un sac de haricots, une tresse d’oignons, une cruche de whisky, une pelle. Faites-nous un prix.
– Vous allez où, comme ça ?
– À Booming.
– À Booming ?
– C’est ça.
Le commerçant indiqua une jarre sur le comptoir.
– Personne ne va à Booming. Prenez un bonbon. Je ne crois pas que là-bas, ils en aient.