Deux dans Berlin

Quelle folie ! La guerre était perdue depuis longtemps et on continuait à faire semblant. Et voilà qu'il fallait aussi défendre Berlin jusqu'au dernier homme et à la dernière cartouche ! Et le fuhrer, lui, était assis loin sous terre, dans son bunker, comme un cloporte sous sa pierre, et envoyait des milliers d'hommes à la mort tout en fêtant son anniversaire. 71.

Plein de gens, pas Juifs, achètent des étoiles jaunes, cousent sur leur manteau , quand la guerre finie...ont leurs raisons veulent cacher leur vilain passé derrière étoile juive. Pour échapper à vengeance des vainqueurs.
Ce n'est pas possible ! Et qu'on ne vienne pas me raconter plus tard que personne ne savait, on n'avait rien vu ! 55

Quiconque, épela-t-il à haute voix, tentera d'echapper à ses devoirs envers la communauté, et plus pariculierement par lâcheté ou intérêt personnel, devra immédiatement rendre compte de ses actes et sera jugé avec la plus extrême sévérité afin que tel défaillance d'un individu ne porte pas préjudice à l'ensemble du Reich.
L'inconnu étouffa la flamme de son briquet dans sa paume, se retourna et le regarda.
Vous savez ce que ça veut dire ?
Croyant que l'homme n'avait pas compris ce qu'il venait de lire, il s'apprêtait à lui répondre, mais celui-ci le devança :
Pour moi, c'est parfaitement clair : le Führer vient de déclarer la guerre au peuple allemand.

La mort ne s’attrape pas, elle vient toute seule, elle vient vous chercher… ou bien on survit.

La guerre est cruelle, et à la guerre, être modéré c’est faire preuve de bêtise.

Vous êtes né trop bon dans un monde trop mauvais.

Les aviations alliées semblaient épargner le quartier du gouvernement pour en faire le point d'orgue de leur « finale furioso ». Comme le loup qui veut noyer ses puces trempe prudemment une partie de son corps après l'autre dans l'eau de sorte que, prises de panique, elles se réfugient à la pointe de sa queue - qu'il plonge alors avec délice sous l'eau pour mettre un point final à ce nettoyage.

Crétin d'électeur sans cervelle de 1933, il avait détourné le regard, ne s'était intéressé à rien. Jusqu'à ce qu'il se retrouve broyé lui-même sous les mules brunes. Et c'est à partir de là qu'il avait commencé à comprendre ce que cette lie entendait réellement par discipline, éducation et ordre.

L'inscription blanche toute fraîche luisait sur la façade noire criblée de trous. Les traînées de peinture avaient dégouliné le long du mur et formaient des taches sur le sol. « Nos murs sont brisés, pas nos coeurs! »
Oui, mais c'est parce que vous n'en avez pas! Que des grandes phrases, des formules creuses sur les murs des maisons, à la radio, au-dessus des portails des camps.
« À chacun son dû! » À chacun, y avait-on écrit - et pas toujours uniquement aux autres! Vous comprenez? Regardez autour de vous, la gueule que ça a, tout ça. Tout est foutu... À chacun selon dû!

Et si le monde entier est transformé en un tas de ruines pendant nos combats, que le Diable l'emporte, on le reconstruira.
Les poètes du mouvement avaient bien raison de ne pas prendre les choses trop au tragique.