Crimes à la librairie

Il y a de ces hasards qui ne sont permis que dans le réel : ils seraient inadmissibles dans la fiction.
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Patrick Sénécal, Public cible

JACQUES CÔTÉ Jungle Jungle

Pour les mafieux, l’arrivée d’un syndicat, c’était comme le vampire qui s’invite à la collecte de sang.
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JOHANNE SEYMOUR 233 °C

Dès les premiers instants, Lucette avait remarqué son trouble et l’avait interprété comme une déclaration d’amour. Par la suite, ils avaient formé avec les livres un triangle amoureux que seule la mort dissoudrait.
Plage 179

JACQUES CÔTÉ
Jungle Jungle

Le grand blond, Bennett, associé jadis au gang de l’Ouest, le gratifia d’un sourire aussi naturel qu’une potiche sur le crâne d’un chauve.
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"Elle avait justement le nez fourré dans 'La Divine Comédie' de Dante lorsqu'Henri Quiète en tomba amoureux ... la première fois. Cette chute dans les abysses d'un amour impossible, il s'effectuerait chaque fois qu'il la surprendrait au détour d'une allée, le nez collé à un livre. L'appendice de Lucette posé contre la tranche d'un livre aurait à jamais plus d'effet sur lui que la main de sa femme posée sur son sexe. Dès les premiers instants, Lucette avait remarqué son trouble et l'avait interprété comme une déclaration d'amour. Par la suite, ils avaient formé avec les livres un triangle amoureux que seule la mort dissoudrait."
p.232 Nouvelles : 233 C de Johanne Seymour

"La littérature est morte. On a repêché son corps inanimé quelque part au tournant du millénaire, quand le dernier membre de la génération X a atteint l'âge du Christ.
On ne lira plus, dans vingt ans. On se divertira, on alimentera sa page facebook avec les livres à la mode, mais on ne trouvera plus de réponses à ses questions dans les romans, on les feuillettera pour se divertir.
Pis c'est ben correct de même."

p.67 Nouvelle: Le psaume du psoque

La scène est un carnage. À peine Géraldine Mukasonga avait-elle passé les rubans jaunes et tiré la porte de la librairie que l’odeur l’avait ramenée instantanément à Nyamata, tous ses sens en éveil. C’est toujours dans le parfum lourd et métallique du sang que son instinct est le plus aiguisé, à l’affût du frémissement qui annonce la machette ou le fusil.Le corps d’un vieil homme à la carrure de lutteur gît dans l’entrée de la librairie, face à la porte, entre une pile de Saccages, le dernier roman de Chrystine Brouillet, et les conseils de Patricia Highsmith sur l’art du suspens.Un geyser de sang avait tracé une ligne pure sur les tranches bien blanches des polars tout frais sortis de l’imprimerie. Juste derrière, les éclats de cervelle gélatineuse ornent de leur collier perlé le visage fin d’une jeune écrivaine qui vient d’écrire Slut, le roman d’une génération.«Le vieux est allé au-devant de son assassin», se dit Géraldine en s’arrêtant devant le cadavre. Rares sont les hommes qui savent marcher vers la mort.Les techniciens en scène de crime vont et viennent, dans un ballet silencieux. Même le flash du photographe semble s’excuser de son intrusion.Géraldine se penche sur le corps de l’homme, en regrettant que les Brouillet soient désormais contaminés par le sang du vieux. Anne-Sophie aurait été ravie de les lire et Dieu sait que leur couple avait besoin de ravissement.

16 auteurs différents qui écrivent sur le même thème du meurtre à la librarie. Fabuleux, on découvre des auteurs et ça nous incite à aller lire leurs autres ouvrages.