Elle

S'il s'agissait de créer de toutes pièces le monologue intérieur d'un salaud imbu de lui-même, qui traite les femmes en objets, ce roman serait un tour de force : sauf qu'il ne s'agit pas de ça.
"Elle" en est le titre ; "Moi" aurait été plus approprié. Car cette oeuvre est autobiographique et, s'il parle d'amour, l'auteur parle surtout de ce que ça provoque en lui. Et encore, le sujet lui semble très secondaire, car son principal propos est de se plaindre de tout et de tout le monde : son travail n'est pas assez bien pour lui, sa chambre à l'auberge ne lui convient pas, les gens sont moches. (Ça, il faut lui reconnaitre un certain talent pour décrire les gens : les portraits qu'il en fait sont saisissants.)
Quant à la femme en question, à part répéter qu'il aime son parfum et ses vêtements, il n'a pas grand-chose à en dire. Pire : on trouve dans ce récit tous les indices d'une relation malsaine. Il fait la gueule quand elle sort sans lui. Il l'isole de ses amis. Il lui fait du chantage. Lorsqu'elle joue au théâtre, il sort, fulminant, au premier acte tant il est jaloux des liens d'amitié qu'elle a avec sa troupe.
Apprenez à reconnaitre les signes d'une relation toxique : lisez "Elle"!
Traduction bien datée de Maurice Parijanine.
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