Au sud de nulle part

Parce que c'est une journée degueulasse.

Une journée à coller au zinc, comme si que le comptoir était devenu ton meilleur ami, le comptoir ou le poivrot d'à côté, qu'est-ce que ça fait.

Alors tu as laissé tes travers d'adolescente, pas d'alcool, pas d'hommes ni de femmes pour faire planque-solitude. Pas d'éclats de rire tranchants, pas d'usage de faux et de faux-semblants.

Tu as attrapé l'ami sur l'étagère des B, tu as cherché où tu étais, où tu serais, si t'etais pas à côté de tes pompes. Et c'est Au sud de nulle part qui est venu s'échouer entre tes mains de mauvaise fille.
De mauvaise vie.

Comme Buk, t'es au sud de nulle part. T'as beau la prendre dans tous les sens, cette mauvaise vie, la pendre par les pieds, la plier, la déplier, tu vois bien que ça colle plus vraiment.

T'es Hemingway, K.O debout par le petit nouveau qui se fait la belle avec la jolie fille.
T'es le diable coincé dans une cage par le directeur du cirque, tu supplies le premier clampin qui s'arrête de te sauver les miches.
T'es Hank, Chinaski, Harry, Bill, et tous les autres.
Tu fais le clown sur les bars. Dans des piaules miteuses. Entre les cuisses de femmes presque pas décrépites. T'en demandais pas tant !
Tu fais le clown, pis ça fait plus rire personne.

Merci l'ami.
Parce que c'est une journée degueulasse.
Et que j'avais tellement besoin de la plume désespérée du grand Bukowski pour rire d'en avoir trop pleuré.

Et vous, quel est votre auteur pour les mauvais jours ?
Ou votre rituel ?