Funèbres, tome 1 : Boulot mortel

Il se pencha vers elle, l’observa pendant encore quelques secondes, puis lui demanda abruptement :
-De quelle couleur sont vos sous-vêtements ?
-Quoi ? (Elle battit des paupières et son visage s’empourpra. Putain, elle détestait rougir.) Ça ne vous regarde pas !
-Dites-le-moi !
-Non !
-Condition Saphir. Répondez à ma question !
Il avait élevé la voix et lui criait à la figure. Elle sentit exploser toute la tension, toute la colère, toute la haine qu’elle refoulait depuis plusieurs jours et qui remontait à la surface.
Elle se redressa sur son fauteuil et hurla à son tour :
-Allez au diable, espèce de fils de…
Tout à coup, elle comprit ce qu’il se passait et s’interrompit net, les yeux plantés dans ceux de McCallister.
-Oh, dit-elle d’une voix soudain radoucie. Oh !

-Je n’arrive pas à croire que je me laisse injecter dans les veines un produit expérimental par un type qui habite un hangar transformé en bunker.
-Vous avez oublié paranoïaque. Un type paranoïaque qui habite un hangar transformé en bunker.
-J’essayais d’être aimable

- C’est mon frère, débita-t-il. Il est décédé hier.
— Vous m’en voyez navrée.
— Il s’est fait percuter par un camion.
— Cela a dû être un choc terrible, répondit-elle.
— Pour lui, très certainement.
Oh, bon Dieu, est-ce qu’il essayait de faire de l’humour ?

-C’est une façon de parler, Bryn, ce n’est pas l’argent qui nous manque. Les morts présentent un avantage incontestable : il y en aura toujours.

- Il faut savoir accepter un refus, Freddy. Mais vous devez être habitué. Je suis certaine que ce n’est pas la première fois.
— Touché. (Il paraissait plus amusé que réellement blessé par sa remarque.) Écoutez, je ne tiens pas non plus à ce qu’on me voie en public avec vous ; vous n’êtes pas tout à fait à la hauteur de mes standards habituels. Que diriez-vous d’un coup vite fait dans le sous-sol ? Il n’y a personne d’autre que M. Granberry, et je ne pense pas qu’il trouvera à y redire. On fera péter les bières aromatisées que je garde au frigo.
— Si vous vous approchez de moi avec une bouteille, j’espère pour vous que vous êtes bi, parce que je vous l’enfoncerai bien profond dans le cul.

Vous n’allez pas me tuer, si ?
— Pourquoi je ferais ça ?
— Parce que vous êtes armé ?
Il baissa les yeux sur son pistolet.
— Ce vieux machin ? Un souvenir de famille. Je ne tue presque jamais personne avec.

- Mais, ce n'est pas une cliente. C'était une patiente.
Une patiente... ce n'était pas la même chose dans la terminologie de la maison. Les clients remplissaient les chèques, les patients les cercueils.

- Vous vouliez me montrer quelque chose ? Ou cette convocation n'était qu'une occasion de m'humilier et de m'effrayer un peu plus ?
- Et de vous remettre une arme et des munitions.
- Aussi, oui.

Que de détails à régler quand on est mort, médita Bryn. Elle n'avait jamais eu à organiser d'obsèques en tant que cliente, mais cela lui paraissait presque aussi compliqué que l'achat d'une maison, et tout aussi propice aux arnaques. Ok, petite note à moi-même : ne jamais tenir assez à quelqu'un pour devoir m'occuper de ses funérailles. Oh, et ne pas mourir.

OK, petite note à moi-même : ne jamais tenir assez à quelqu’un pour devoir m’occuper de ses funérailles. Oh, et ne pas mourir