L'odeur de la ville mouillée

Pourtant l'odeur de la pluie avait changé, déjà, ce n'était plus la même. Elle ne sentait plus la terre, comme dans mon enfance, elle sentait la crasse et le propre en même temps.

Derrière le brouhaha des voix qui se mêlent et que je n'ai pas envie de distinguer clairement, j'entends le clapotis d'une petite pluie fine dans la rue. Si jamais je pleure sur le chemin, ça ne se verra pas.