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Critique de Eric_78
On doit appeler ça l'esprit de contradiction.
Des quantités innombrables d'écrivains se languissent de ne pas être publiés et on se jette sur un manuscrit dont le propriétaire n'a pas souhaité la parution.
Je me suis même demandé de quelle légitimité je pouvais me réclamer en entamant les premières pages de Londres.
D'autant que, celles-ci étant décevantes, ma curiosité était forcément malsaine.
Ensuite, tout compte fait, comme le spectre indigné de Céline n'a pas daigné m'arracher l'ouvrage des mains, j'ai fini par oublier mes scrupules et j'ai lâchement poursuivi ma lecture.
Et là, cahin-caha, l'ouvrage fini par prendre son rythme de croisière et on ne peut plus le lâcher.
Disons-le d'emblée, si votre libraire vous le vend comme un roman feelgood ou une romance sentimentale, ce monsieur mérite de changer de métier.
S'il préfère plutôt vous présenter ce bouquin comme un brûlot féministe, là, ça frise la malhonnêteté.
De mon côté, je ne reviendrais pas sur la quantité de sexe, de drogue, de soûlerie et de violence (entre autre envers les femmes, oui) qui transpirent dans chacune de ses pages.
Et là, je veux bien croire qu'il y ait de quoi perturber durablement le lecteur obnubilé par les auto-fictions politiquement correctes en vogue ces temps-ci.
Non, en revanche, pour compléter les commentaires précédents, je soulignerai la puissance suggestive de cette écriture poisseuse pour dépeindre le Londres de la grande guerre, pour dresser le portrait d'un médecin altruiste et de sa famille ou pour raconter comment Mioup (un chaton) devient la coqueluche d'une bande de proxénètes.
Et oui, comme un cheveu sur la soupe, il y a aussi de l'humour dans cet univers désespéré.
En d'autres termes, lire Londres, même avec tous les défauts d'un texte inachevé, c'est retrouver un écrivain de génie.
Après quoi, par contraste, la majorité des parutions actuelles devient soudain du pipi de chat(on).
Finalement, éditer ce manuscrit était vraiment une excellente idée.
Des quantités innombrables d'écrivains se languissent de ne pas être publiés et on se jette sur un manuscrit dont le propriétaire n'a pas souhaité la parution.
Je me suis même demandé de quelle légitimité je pouvais me réclamer en entamant les premières pages de Londres.
D'autant que, celles-ci étant décevantes, ma curiosité était forcément malsaine.
Ensuite, tout compte fait, comme le spectre indigné de Céline n'a pas daigné m'arracher l'ouvrage des mains, j'ai fini par oublier mes scrupules et j'ai lâchement poursuivi ma lecture.
Et là, cahin-caha, l'ouvrage fini par prendre son rythme de croisière et on ne peut plus le lâcher.
Disons-le d'emblée, si votre libraire vous le vend comme un roman feelgood ou une romance sentimentale, ce monsieur mérite de changer de métier.
S'il préfère plutôt vous présenter ce bouquin comme un brûlot féministe, là, ça frise la malhonnêteté.
De mon côté, je ne reviendrais pas sur la quantité de sexe, de drogue, de soûlerie et de violence (entre autre envers les femmes, oui) qui transpirent dans chacune de ses pages.
Et là, je veux bien croire qu'il y ait de quoi perturber durablement le lecteur obnubilé par les auto-fictions politiquement correctes en vogue ces temps-ci.
Non, en revanche, pour compléter les commentaires précédents, je soulignerai la puissance suggestive de cette écriture poisseuse pour dépeindre le Londres de la grande guerre, pour dresser le portrait d'un médecin altruiste et de sa famille ou pour raconter comment Mioup (un chaton) devient la coqueluche d'une bande de proxénètes.
Et oui, comme un cheveu sur la soupe, il y a aussi de l'humour dans cet univers désespéré.
En d'autres termes, lire Londres, même avec tous les défauts d'un texte inachevé, c'est retrouver un écrivain de génie.
Après quoi, par contraste, la majorité des parutions actuelles devient soudain du pipi de chat(on).
Finalement, éditer ce manuscrit était vraiment une excellente idée.
