Il est mort les yeux ouverts

- Mort depuis longtemps?
- Environ douze heures.
- J'arrive le temps de faire le trajet.

Je raccrochais et me dis : "Quelle importance, le temps que ça va me prendre? Il est mort, non?"

Ce soir c'était un groupe de jeunes musiciens qui venaient du Royal Albert Hall, en face. Ils entrèrent d'un pas lourd, lent et laissèrent choir par terre des instruments dans leurs étuis; les étuis avaient grosso modo la forme de roubignolles de taureau.

Des jeunes gens qui se tenaient serrés entraient d'un pas nonchalant dans les restaurants et une jeune lune se dandinait au dessus de la Tamise, escortée d'un nuage unique.

— Tu as été aveugle jusqu'ici. Tu n'as pas découvert ce qu'est la passion. Tu as eu beaucoup d'hommes, mais tu n'as pas vraiment pris de plaisir avec eux.
— Tu n'es pas loin de la vérité.
— Tu as déjà eu un orgasme ?
— J'en ai entendu parler. Je ne crois pas que j'en aie déjà eu un.
— Si tu en avais eu un, tu l'aurais su. Ça se pourrait cette fois-ci.
— Bah, tiens.

— C'est une affaire dans laquelle il faut extraire la vérité petit à petit, pas taper dessus avec une matraque

L'une des plus grandes formes de courage, c'est d'accepter sa destinée, et je l'admirais de vivre avec son handicap sans en rendre personne responsable.
c'est qu'elle est éternelle.

La plus effrayante responsabilité avec la pierre, [...] c'est qu'elle est éternelle.

— Allons, voyons, chérie, dit M. Creamley, en clignant de l’œil d'impatience, donne ça au monsieur, il va pas te mordre.

Il secoua la tête ; elle tremblota comme une huître au bout de la fourchette d'un pochard.

La carte représentait une vue un peu passée de Rimini. Elle disait "Avertis-moi, Charles, quand tu éprouveras vraiment des regrets. Alors peut-être nous pourrons en parler".

Des regrets ? Cet homme était une plaie ambulante, la souffrance incarnée. La remarque de cette inconnue était absurde : demander à Staniland d'éprouver des regrets ou des remords de ce qu'il était, ça équivalait à dire à un homme atteint d'un cancer parvenu à sa fin qu'il avait l'air malade.

— Trouve-moi le carrier, Watson, dit le médecin en ricanant. Trouve-moi la masse, hein ? Moi de mon côté je vais m’occuper des cheveux et du groupe sanguin.
Il me mit en rogne.
— Imaginez que vous ayez un jour une petite amie de trop, docteur, dis-je, et que l'amant jaloux vous tabasse à mort. Ou bien, pas une petite amie. Un petit copain.
— Dites donc, j'espère que vous n'insinuez pas...
— Et imaginez-vous, la police, en train d'imiter Sherlock Holmes, penchée sur vos restes..., moi et votre assistant, là, avec toute la sagesse du monde sur sa figure et le mégot éteint au bec.