Meurs pas, on a du monde

le serpent mutin lui a mordu la pogne. Pile dans la salière entre le pouce et l’index. J’appelle ça la salière biscotte des potes mexicains m’ont appris à déposer du sel dans ce creux, sel que tu lèches après avoir mordu dans un citron et avant d’avaler un godet de tequila.

— Ses funérailles auront lieu demain, dois-je envoyer des fleurs de ta part ?
— Oui, ricané-je : des soucis.

C’est alors que le destin entre en gare sans crier piste. Ou en piste sans crier gare ; à toi de choisir, après tout, ce bouquin t’appartient, tu l’as payé assez cher pour ce qu’il vaut !

Enfin, quelque chose parut, d’assez insolite, puisqu’il s’agissait d’une paire de godasses à la verticale. Les semelles de crêpe oscillèrent, s’engagèrent dans la pente toboggane. Elles n’étaient point seules : deux chevilles suivirent, puis deux jambes de pantalon, un ventre poilu, découvert par le bâillement d’une chemise, une poitrine, un cou, une tête ; bref, un mort complet.

-Dire qu'il faut s'en remettre au hasard, soupire-t-elle.
J'acquiesce doucement. Il me semble que je viens d'avaler un jeu de dominos sans boire pour faire glisser.
-En somme, tu me fuis? dit-elle.
-En somme, oui.
-Pourquoi?
-Parce que si je te voyais souvent je finirais par ne plus te quitter.
-Et cette perspective t'effraie?
-Beaucoup.
-A cause?
-Autodéfense, ma poule! Je redoute les chaines, et celle du coeur plus que tout autre.
-Parce que ce serais des chaînes, notre union?
-Fatalement. Le terrible, c'est qu'elles me plairaient, comprends-tu? J'en raffolerais. Je me les entortillerais autour du coeur et je deviendrais, délibérément, une espèce de momie d'amour.
Elle a un mignon sourire, un peu triste, comme toujours, les fêlures.
-Dans le fond, tu n'es qu'un grand lâche; comment puis-je être amoureuse de toi, l'artiste?
-ça ne t'a pas encore passé?
- Non. Persiste et signe. Une drôle d'obstinée, hein? Faut du tempérament pour aimer un grand connard de ton espèce, l'aimer sans espoir. Aux Etats-unis, on va se faire psychanalyser pour moins que ça!

Il rit comme rirait un vieux bélier si les moutons riaient.

Le parfum de la môme Isa m'assaille. Je hais les parfums. Suis trop soucieux de mon sens olfactif pour le laisser agresser délibérément par des odeurs fabriquées. Une odeur, ça doit rester naturel, toujours. Préparer des senteurs dans un flacon, c'est comme si on te vendait des plumes d'autruche ou de je ne sais quoi pour te caresser le dessous des bras ou des burnes. Artificiel, tu piges ? L'artifice, c'est toujours dégradant. Quand je traverse Grasse, j'aime l'odeur des beignets et du pastaga, pas celle des parfums. Une odeur a un parfum, mais un parfum est sans odeur. Je prétends, dis et crois Et merde si pas d'accord. On pousuir ? Allez, viens !