Hugh Corbett, tome 7 : L'assassin de Sherwood

Le soleil pâlit et le clerc fut, une fois de plus, pénétré du sentiment que la foret était une entité vivante, de par les craquements de son sous bois, les envolées de ses oiseaux, son obscurité grandissante et son extrême solitude.

Rappelons que le "long bow" anglais mesurait deux mètres. Un bon archer pouvait tirer douze flèches à la minute et manquait rarement sa cible à quatre cents mètres.
(Note de bas de page)

C'était un temps de tueries. Edouard le Grand pourchassait en Ecosse le chef rebelle Wallace tandis qu'à Paris Philippe le Bel, le Capétien à la chevelure argentée, tissait ses toiles du fond de son cabinet secret du Louvre.

il observa des papillons blancs qui voletaient dans la brise du matin comme des anges miniatures, leurs ailes miroitant sous la lumière.

- N'est-ce pas sire Petit? Petit Jean je devrais dire...

Il serra les rênes plus fort et, paupières mi-closes, écouta le bourdonnement des abeilles sur les talus herbeux et le gazouillis énervé des petits passereaux que dominaient le chant doux-amer et lancinant de la grive.

La foret était un endroit dangereux, un être vivant dont les ombres mouchetées de vert dissimulaient des hommes masqués qui se glissaient dans des chemins connus d'eux seuls et savaient éviter les fondrières perfides.

- Maltote, tu es l'un des meilleurs cavaliers que j'aie jamais rencontrés, mais tu connais mes ordres : ne manipule jamais une épée ou un poignard en ma présence ! Tu es plus dangereux qu'un soudard ivre brandissant sa lame dans une taverne bondée !