Poèmes sacrés et profanes

Ô mort, ne sois pas fière : on t'a nommée puissante
Et terrible, pourtant, au vrai, tu ne l'es pas,
Car ceux-là que tu crois, ô pauvre mort, abattre,
Ne meurent pas, et moi tu ne peux me tuer.
Du repos, du sommeil (de toi pures images),
Coule bien du plaisir, alors combien de toi?
Et les meilleurs de nous vont les premiers à toi,
Pour reposer leurs os et leur âme affranchir.
Rois et désespérés, Sort, Destin te commandent,
Tu vis avec poison, et guerre, et maladie,
Et charmes ou pavot font dormir aussi bien,
Même mieux, que ton coup ; aussi, pourquoi t'enfler?
Un petit somme fait, vient l'éternelle veille,
Et plus jamais la mort ; oui, mort, tu vas mourir.

Je tiens mon oeil sur le tien fixe, et là,
Je plains, qui brûle en ton oeil, mon image ;
Regardant plus bas je la vois noyée
Dans une larme transparente ;
Si tu as l'art cruel
De tuer en faisant, défigurant, images,
De combien de façons pourrais-tu donc le faire ?

Mais vois, j'ai bu tes larmes douces-amères,
Et quoiqu'encor tu en verses, je pars ;
Mon image enfuie, disparaît la peur
Que cet art me puisse léser ;
Quoique de moi tu gardes
Une image encor, pourtant celle-là
Est à l'abri du mal, puisqu'elle est dans ton coeur.