Le Vicomte de Bragelonne, tome 3/3

- Voila une parole que j'aime, dit Porthos, et dès que vous avez agi uniquement pour vous, il me serait impossible de vous en vouloir. C'est si naturel !
Et sur ce mot sublime, Porthos serra cordialement la main de son amI.
Aramis, en présence de cette naïve grandeur d'âme, se trouva petit. C'était la deuxième fois qu'il se voyait contraint de plier devant la réelle supériorité du coeur, bien plus puissante que la splendeur de l'esprit.

La souffrance dans cette vie est en proportion des forces de l'homme. Nous ne prétendons pas dire que Dieu mesure toujours aux forces de la créature l'angoisse qu'il lui fait endurer : cela ne serait pas exact, puisque Dieu permet la mort, qui est parfois le seul refuge des âmes trop vivement pressées dans le corps. La souffrance est en proportion des forces, c'est-à-dire que le faible souffre plus, à mal égal, que le fort. Maintenant, de quels éléments se compose la force humaine ? N'est-ce pas surtout de l'exercice, de l'habitude, de l'expérience ? Voilà ce que nous ne prendrons même pas la peine de démontrer, c'est un axiome au moral comme au physique.

Cette dernière étreinte fut tendre comme dans la jeunesse, comme dans les temps où les cœurs étaient chauds, la vie heureuse.

Tout respirait l'avenir, le passé n'était plus rien pour personne. Seulement, ce passé venait comme une plaie douloureuse et saignante au coeur de quelques âmes bien dévouées.

Alors le procureur, qui était ému, commença la lecture.
Porthos, après une profession de foi des plus chrétiennes, demandait pardon à ses ennemis du tort qu'il avait pu leur causer. [...]
Venait alors l'énumération suivante :
"Je possède à l'heure qu'il est, par la grâce de Dieu : [...]
7° Ma bibliothèque composée de six mille volumes tout neufs et qu'on n'a jamais ouverts.
8° Ma vaisselle d'argent qui s'est peut-être un peu usée, mais qui doit peser de mille à douze cents livres, car je pouvais à grand-peine soulever le coffre qui la renferme, et ne faisais que six fois le tour de ma chambre en le portant."

- Oh ! ne craignez rien, on vous aime, on vous aime, Guiche ; sentez-vous tout le prix de ces deux mots? Ils signifient que vous pouvez lever le front, que vous pouvez dormir tranquille, que vous pouvez remercier Dieu à chaque minute de votre vie ; on vous aime ; cela signifie que vous pouvez tout entendre, même le conseil d'un ami qui veut vous ménager votre bonheur. On vous aime, Guiche, on vous aime ! Vous ne passerez point ces nuits atroces, ces nuits sans fin que traversent, l'oeil aride et le coeur dévoré, d'autres gens destinés à mourir. Vous vivrez longtemps, si vous faîtes comme l'avare qui, brin à brin, miette à miette, caresse et entasse diamants et or. On vous aime !

- Mon ami, dit sentencieusement Porthos, on a toujours le temps qu'on veut.

L'histoire d'un homme est donc l'histoire de tous les hommes : une épreuve plus ou moins longue, plus ou moins douloureuse ! La voix de l'humanité tout entière n'est qu'un long cri.
Mais qu'importe la douleur des autres à celui qui souffre? La plaie ouverte dans une autre poitrine adoucit-elle la plaie béante sur la nôtre? Le sang qui coule à côté de nous tarit-il notre sang? Cette angoisse universelle diminue-t-elle l'angoisse particulière? Non, chacun souffre pour soi, chacun lutte avec sa douleur, chacun pleure ses propres larmes.
Et d'ailleurs, qu'a été la vie pour moi jusqu'à présent? Une arène froide et stérile où j'ai combattu pour les autres toujours, pour moi jamais.
Tantôt pour un roi, tantôt pour une femme. Le roi m'a trahi, la femme m'a dédaigné.

- M. Vallot est près d'ici, chez Madame, je crois.
- Chez Madame, pourquoi?
- Madame a ses nerfs.
- Belle maladie ! M. Vallot a bien tort d'être chez Madame quand un autre médecin guérirait Madame...
Mme de Motteville leva encore ses yeux surpris.
- Un médecin autre que M. Vallot, dit-elle, qui donc?
- Le travail, Motteville, le travail.

Une parole vaut ce que vaut l'homme qui la donne. Elle est, quand il la tient, de l'or pur, elle est un fer tranchant quand il ne veut pas la tenir.