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Critique de Erik35
Je préfère d'abord l'avouer en toute honnêteté, ceci éclairant (peut-être) la suite : je ne suis pas un grand fan de polar, mais alors pas du tout, d'où qu'il vienne. Seulement, il arrive parfois que le livre qu'un auteur donne à lire dépasse le seul cadre du roman policier avec finesse et intelligence, qu'il m'apprenne vraiment des choses, qu'il me fasse trépider. Et puis, pour tout vous avouer, je me suis laissé tenté par ce bouquin, que m'avait offert ma belle-mère (vous saurez tout) archi-fan de policier, dans la mesure où le romancier est scandinave et que je suis féru de (presque) tout ce qui vient de nos cousins du Nord, et que je m'y suis baladé à plusieurs reprises ces 20 dernières années. Il n'y a guère que leur fameuse veine policière que je ne connais guère, pour la raison citée plus haut. Et leur horrible gastronomie !
Las! Que n'en suis-je resté à mes si belles impressions littéraires habituelles? Car oui, je me suis ennuyé comme rarement en lisant ces cinq cents et quelques pages. Personnages proches de l'insipide ou du déjà vu, psychologie à deux balles, style qui se situe entre l'indigent et l'épouvantable (peut-être un soucis de traduction, les langues dites "rares" n'étant pas toujours les mieux servies ?), intrigue cousue de fil blanc (neige fondue...) que même moi, lecteur non averti, j'ai pu deviner dès les cents premières pages environ.
Et que dire des à-côtés : la quatrième de couverture nous annonce une critique virulente de la société suédoise, pas aussi "clean" -ajoutons un anglicisme, le bouquin en est truffé- qu'en apparence ? Rho, pas possible, la société suédoise ne serait donc pas un monde parfait !?! A savoir que ces sales gosses de 15 ou 16 ans peuvent, éventuellement, se retrouver alcoolisé le soir (du moins, un seul soir de tout le bouquin. le reste du temps, c'est chocolat chaud, faut pas déconner). Qu'il y a des parents indignes et violents (et vrais alcoolo, eux). Si, si, même en Suède ! Que certains vieux richards -les parents de notre flic héros propre sur lui- font comme partout ailleurs : ils se barrent avec les éconocrocs au soleil pour échapper au fisc. Qu'il y a des tueurs psychopathes. Qu'il y a du libertinage (mais qu'on ne voit jamais, ne poussons pas trop) au pays de Strinberg, de Hamsun et d'Anderson, même que carrément ! (Je vous rassure, je lis aussi des auteurs plus contemporains).
Cinq cent et quelques pages qui se survolent -heureusement- très vite mais durant lesquelles vous aurez compris que je me suis ennuyé (restons aussi poli que l'auteur) comme un rat mort !
Elle m'y reprendra, ma (gentille) belle-mère.
Las! Que n'en suis-je resté à mes si belles impressions littéraires habituelles? Car oui, je me suis ennuyé comme rarement en lisant ces cinq cents et quelques pages. Personnages proches de l'insipide ou du déjà vu, psychologie à deux balles, style qui se situe entre l'indigent et l'épouvantable (peut-être un soucis de traduction, les langues dites "rares" n'étant pas toujours les mieux servies ?), intrigue cousue de fil blanc (neige fondue...) que même moi, lecteur non averti, j'ai pu deviner dès les cents premières pages environ.
Et que dire des à-côtés : la quatrième de couverture nous annonce une critique virulente de la société suédoise, pas aussi "clean" -ajoutons un anglicisme, le bouquin en est truffé- qu'en apparence ? Rho, pas possible, la société suédoise ne serait donc pas un monde parfait !?! A savoir que ces sales gosses de 15 ou 16 ans peuvent, éventuellement, se retrouver alcoolisé le soir (du moins, un seul soir de tout le bouquin. le reste du temps, c'est chocolat chaud, faut pas déconner). Qu'il y a des parents indignes et violents (et vrais alcoolo, eux). Si, si, même en Suède ! Que certains vieux richards -les parents de notre flic héros propre sur lui- font comme partout ailleurs : ils se barrent avec les éconocrocs au soleil pour échapper au fisc. Qu'il y a des tueurs psychopathes. Qu'il y a du libertinage (mais qu'on ne voit jamais, ne poussons pas trop) au pays de Strinberg, de Hamsun et d'Anderson, même que carrément ! (Je vous rassure, je lis aussi des auteurs plus contemporains).
Cinq cent et quelques pages qui se survolent -heureusement- très vite mais durant lesquelles vous aurez compris que je me suis ennuyé (restons aussi poli que l'auteur) comme un rat mort !
Elle m'y reprendra, ma (gentille) belle-mère.
