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Critique de ClaireG
Comment se fait-il que de très bons auteurs restent dans l'anonymat le plus triste et que d'autres moins talentueux trouvent un éditeur et des lecteurs ?
Ce qu'il y a de plus intéressant dans le livre de Nicolas Fargues c'est le titre.
Pour le reste, histoire banale d'un écrivain qui a dégringolé de l'échelle du succès pour se retrouver à Pondichéry où il ne chérit rien non plus.
Quatre pages pour commenter un match de tennis qui passe à la télé, une demi page pour expliquer que son lave-linge est propre, des longueurs répétitives et un langage ampoulé à tout bout de champ, je ne désire pas prendre plus de temps pour lire ce petit opus de 167 pages.
Même si l'auteur "relève les muscles corrugateurs de ses sourcils pour exprimer son impuissance", je m'arrête à la page 87 en plein milieu de Pondichéry.
Ici, point de litotes mais des hyperboles à loisir. Je suis peut-être tombée sur le mauvais numéro. Je désire lui donner une deuxième chance de me convaincre. Si vous, Babéliotes avez des suggestions à faire, j'écouterai volontiers vos propositions.
Ce qu'il y a de plus intéressant dans le livre de Nicolas Fargues c'est le titre.
Pour le reste, histoire banale d'un écrivain qui a dégringolé de l'échelle du succès pour se retrouver à Pondichéry où il ne chérit rien non plus.
Quatre pages pour commenter un match de tennis qui passe à la télé, une demi page pour expliquer que son lave-linge est propre, des longueurs répétitives et un langage ampoulé à tout bout de champ, je ne désire pas prendre plus de temps pour lire ce petit opus de 167 pages.
Même si l'auteur "relève les muscles corrugateurs de ses sourcils pour exprimer son impuissance", je m'arrête à la page 87 en plein milieu de Pondichéry.
Ici, point de litotes mais des hyperboles à loisir. Je suis peut-être tombée sur le mauvais numéro. Je désire lui donner une deuxième chance de me convaincre. Si vous, Babéliotes avez des suggestions à faire, j'écouterai volontiers vos propositions.
