Les hyènes

Les victimes ne méritent plus sa compassion et lui paraissent, aujourd'hui, moins respectables que les bourreaux, parce qu'elles fondent leur identité sur un bloc immuable de souffrance qui leur donne tous les droits.

La nuit était passée entièrement et, au bout, tout au bout, Louise Huguette s'était réveillée morte.

Une femme comme elle était jugée délurée, une perdue qui ne savait pas où était sa place, une arrogance qui risquait de déviriliser son époux. En voulant faire valoir sa parole face à son mari, son comportement mettait la société en danger et cela expliquait pourquoi on avait fait d’elle, et de ses filles, des sorcières.

Le brutalité des hommes, elles l'avaient toutes connues. De Clara, née aux alentours de 1886, à Blanche, née en 1977, près d'un siècle plus tard, cinq générations s'étaient succédé et toutes s'étaient légué ce savoir ancestral : la violence masculine. Et son pendant, la colère des femelles. Entre temps, il y avait eu, certes, un bond dans l'émancipation sexuelle des femmes, mais la domination des hommes n'avaient pas changé. Toujours un voisin ou un oncle, un homme qu'on connaissait bien, croyait pouvoir jouir de la fille sans son consentement.

Une femme comme elle était jugée délurée, une perdue qui ne savait pas où était sa place, une arrogance qui risquait de déviriliser son époux. En voulant faire valoir sa parole face à son mari, son comportement mettait la société en danger et cela expliquait pourquoi on avait fait d’elle, et de ses filles, des sorcières.

Voilà sa liberté ! Blanche ne sait pas si elle doit avorter, mais elle a la certitude, en revanche, qu’il est temps pour elle de mettre un point final à l’histoire des femmes de sa famille. Les victimes ne méritent plus sa compassion et lui paraissent aujourd’hui moins respectables que les bourreaux, parce qu’elles fondent leur identité sur un bloc immuable de souffrance qui leur donne tous les droits.

Claude est l’élément de roman Harlequin dans la vie de Blanche, la part de son enfance secrète et ce goût inavouable chez une universitaire qu’elle a gardé pour les romans à l’eau de rose depuis l’âge de onze ans.

Ces lectures avaient fait d’elle la dépositaire des soupçons comme des aveux. À cette époque, dans sa famille, on trouvait toujours le moyen d’échanger de longues lettres, on laissait des traces. Ainsi, les plus jeunes, qui allaient à l’école et savaient écrire, tenaient un journal, truffé de fautes, certes, mais où les mots terribles ne s’effaçaient jamais. Si on ne savait pas écrire, comme le père de Blanche, on demandait à un ami de le faire et on dictait, on dictait. On écrivait, on faisait écrire, et surtout ses secrets, que Blanche n’aurait pas dû connaître et dont elle se demandait à présent si Georgette était assez perverse pour les avoir révélés en mourant à ses trois filles grâce à cette enveloppe.
 
L’odeur de la blanquette la tire de ses pensées et la ramène aux paroles de Mariette. Sa vieille amie lui a bien recommandé d’être attentive à tous les objets qu’elle toucherait.

Elle n’éprouvait aucune honte à montrer son sexe bombé de fille, avec sa tache café au lait qu’elle portait fièrement. Aux garçons, ça leur semblait étrange, cette fente molle et glabre, un vrai mystère. Il y avait quoi là-dedans ? Après le déculottage dans les pneus, son camarade lui avait carrément posé la question.

En devenant une femme, Blanche n’était pas seulement devenue féconde, elle avait découvert le plaisir et avait trompé tout le monde.