Les Chroniques de Hallow, tome 1 : Le ballet des ombres

Et ne fais pas cette tête. Avec le rose pétant, tu ressembles à une barbe à papa malade.
— C’est du fuchsia, le repris-je.
— Tu me parles klingon, là.
— Tu parles klingon.
— Pas faux, admit-il. Je passe te chercher à 19 heures.

- Dans un souci d'honnêteté, il y a un truc que vous devriez savoir sur moi, dans ce cas, monsieur le flic.
Il plissa légèrement les yeux quand je me penchai en avant, comme si j'allais lui faire une confidence, et posai une main sur son torse. Son énergie chatouilla ma paume de manière délicieuse lorsque je murmurai :
- J'adore quand les hommes me courent après.

Fran se mit à rire comme un petit oiseau.
- Abby ! s'exclama-t-elle encore une fois, triomphante.
La sale petite cafteuse.
- Tu es privée de bonbons jusqu'à tes dix-huit ans, Franie !
Ma menace sembla l'amuser plus qu'autre chose. On verrait bien qui rirait la dernière quand tata Abby refuserait de lui en donner. Je me délecterais de ses pleurs. La vengeance était un plat qui se mangeait froid, comme les sucettes Hello Kitty auxquelles elle ne toucherait pas.

Trois fois, bon sang.

Trois fois qu'il me prenait part surprise.

Et j'en voulais encore.

- Vous êtes en état d'arrestation, commença Wallace tout en me tordant le bras pour accéder au second. Vous avez le droit de garder le silence tout ...

- Non, le coupai-je.

Il s’arrêta en plein mouvement et fonça les sourcils, mais un fantôme de sourire hantait ses lèvres. Cette scène avait d'étranges accents de déjà- vu.

- Non? répéta-il sur un ton qui n'était de loin pas assez dur ou sérieux pour la situation.

- toujours pas, confirmai-je en bougeant mon bras pour le remettre dans une position confortable....

Je rangeai le fruit de mon larcin à sa place de fortune et sortis de la ruelle pour tomber nez à nez avec… un certain Christopher Wallace.
Je sursautai et fis un pas en arrière.
— Police de Hallow, dit-il d’une voix calme mais que l’essoufflement rendait irrégulière en avançant dans ma direction.
Comment m’avait-il retrouvée ? Et coincée en arrivant par l’autre côté ? Bon sang, ce type était vraiment bon.
— Vous êtes en état d’a…
— Euh… non, le coupai-je.
Ma réponse le surprit assez pour qu’il hésite et ralentisse. Pour être honnête, je m’étais surprise moi-même. Je n’avais pas la moindre idée de ce que j’étais en train de faire. Et encore moins de ce qu’il serait judicieux que je fasse.
— Vous savez, en général, les gens en état d’arrestation ne réagissent pas comme ça, fit-il remarquer. 

Je soutins son regard, et un ange passa entre nous. Un ange aussi noir et brumeux que l'était Smith.
- Vous pensez peut-être qu'une femme dans mon genre n'a pas d'états d'âme et que je vais vous aider moyennant une somme alléchante ou du chantage. Vous faites erreur.
- Je pense au contraire que les femmes comme vous sont fascinantes de droiture, Rossignol, et que c'est précisément ce qui vous fera prendre la bonne décision.
- Et je suppose que la bonne décision est celle qui va dans votre sens.
- C'est ce qui vous définit, continua-t-il une fois de plus comme si je n'avais pas répondu. Vous êtes peut-être impliquée dans des activités illicites, votre style de vie et vos choix quotidiens peuvent en dépendre, mais vous êtes une bonne personne. Jusqu'au plus profond de vos os. C'est ancré en vous. Et il n'y a que deux catégories de bonnes personnes.
- Laissez-moi deviner : celles qui survivent et celles qui se font tuer ? proposai-je cyniquement.
- Non, Rossignol. Celles qui tueraient pour sauver des vies et les autres.
Le silence enfla de nouveau entre nous au point que la présence de Smith me fit suffoquer. [...] On me surnommait l'Ombre car c'était là que je me cachais, que j'évoluais. Lui ne s'entourait pas d'ombres. Il était l'obscurité. Et j'avais le sentiment qu'il ne serait pas seulement en mesure de me faire disparaître. Il pourrait m'engloutir, toute entière, et jamais plus je ne reverrais la lumière du jour.
- Et à quelle catégorie est-ce que j'appartiens ? demandai-je finalement.
- A vous de me le dire.

- Je suis occupé, répondit-il avec quelques secondes de décalage tout en continuant à pianoter comme un forcené sur son clavier.
Il avait l'air légèrement contrarié. Je produisais souvent cet effet sur lui. J'avais l'interdiction formelle de lui adresser la parole pendant qu'il jouait sous prétexte que je le déconcentrais. Un jour, il m'avait tenu un discours de plus de quinze minutes dont l'argument phare était que ma voix insupportable, lorsqu'elle parvenait à ses oreilles, pouvait lui faire perdre jusqu'à 0,05 seconde de temps de réaction, et que la partie en dépendait. Harrison ne plaisantait jamais quand il s'agissait de ses jeux.

Je n'aimais bêtement pas avoir la confirmation visuelle qu'il s'asseyait dans son plus simple appareil à des endroits où je m'asseyais également.

Craig "CC" Cook, le meilleur ami de mon frère, était un banquier bien sous tout rapport de 9 heures à 18 heures. En dehors de cette plage horaire, c'était le type qui avait la descente la plus impressionnante que j'avais jamais vue, le genre de voyou bégueule avec qui les mères n'ont pas envie que leurs filles fricotent.

- Ils se rendent compte que je ne viendrai pas ?
- Bien sûr que tu viendras. Craig a décidé de te caser avec Aaron.
Je me tournai vers Harrison.
- Ne fais pas cette tête. Il t'aime bien.
- Qui ça, Craig ?
- Aaron, répondit-il comme si j'étais la dernière des arriérées. Pour une fille qui partage mon héritage génétique, parfois, tu es vraiment lente à la détente.