Quand souffle le vent du nord

Cette histoire ne m'a pas émue, elle ne m'a pas fait rire, ni pleurer d'ailleurs... Sourire peut-être, par moment.
Elle ne m'a rien appris non plus.
Que me reste-t-il ? Trois cents grammes de papier dans les mains et un arbre qui pleure son voisin quelque part dans le monde.
Et pourquoi ? Pour cela ?
L'auteur devrait être condamné le restant de ses jours à replanter les arbres que l'on a du abattre pour fabriquer le papier qui lui a servi pour ses livres.
L'idée était originale, mais le résultat est d'une platitude à faire rougir de jalousie une limande.