Fioul

Vingt ans en arrière, à l'époque où je me branlais de tout. De mon devenir, du devenir des autres, où j'extrapolais d'une façon excessive en supputant sur tout. J'étais un génie, j'y arriverais, j'avais la rage dans le sag et la pointe du couteau entre les dents. Je roulais à des vitesses dingues et me prenais pour le roi du monde. J'étais ce roi du monde que rien n'arrêtait jamais. Le king sur sa montagne, en bon mythe incarné. Mais j'étais passé du mythe incarné à l'ongle incarné. J'incarnais plus rien, ou si peu.

Sandrine. Pas vraiment une étudiante, comme l'étaient pourtant la plupart des filles qui bossaient dans ce genre de bar, à chauffer le clampin contre une commission sur les boissons. Là où je l'avais rencontrée et où j'avais sympathisé avec elle, malgré le forcing de sa patronne : ce mec ne consomme rien, qu'il dégage. Sandrine lui avait tenu tête. Je l'avais revue dans un concert, puis plus tard, dans un bar. Puis nous étions restés en contact. Elle passa même plusieurs fois chez moi. Sandrine, son grand rire délirant, ses boots qui me faisaient marrer.

Alors bien sûr, parfois son intérêt pour la politique pouvait avoir les apparats d'une certaine noblesse, voire d'une grandeur d'âme qui pouvait s'avérer réelle, mais la plupart du temps l'enculé n'y trouvait que sa manière à lui de faire pénitence, d'aller mugir à l'église, s'excusant de se goinfrer tout le temps et de nourrir uniquement sa propre tambouille. L'individualiste chiait sur les autres, car ils n'avaient pas de visage, car il ne savait pas les définir, les réduire, les transformer en chair à mots. Il ne pouvait en faire une formule cinglante, ou une phrase acérée. Cette multitude complexe l'emmerdait, contrecarrait les plans simplistes du pamphlétaire inaltérable qu'il aurait voulu être. Et puis il en avait rien à foutre "des autres". ça ne voulait rien dire "les autres". Si la subjectivité du gugusse était son guide, son aveuglement lui servait de balise.