Warlock

Ses épaules penchaient en arrière et l'angle que faisait son buste avec le reste de son corps lui donnait un air enjoué ; son sombrero était accroché dans son dos comme à son habitude ; sa chemise de flanelle était à moitié déboutonnée au-dessus de sa ceinture comme s'il se moquait du froid matinal ; les jambes de son pantalon rayé étaient enfoncées dans ses bottes. Il avait tout du cow-boy. Il souriait, mais même depuis l'endroit où je me trouvais, je pouvais voir qu'il faisait un effort pour garder le sourire ; c'était épuisant de le voir ainsi. Je me forçais à me rappeler qu'il avait lâchement assassiné Carl Schroeder, que c'était un voleur de bétail, un bandit, un suppôt de McQuown. "Le fils de p... !" a alors marmonné l'un de mes compagnons, et c'était bien le résumé de ce que je ressentais pour Curley Burne à cet instant.

J'ai installé une crèche dans la vitrine de mon magasin. On peut y voir Marie et Joseph penchés sur l'Enfant Jésus, entourés des Rois mages et des bergers. Je suis surpris par le nombre de personnes qui s'arrêtent devant cette scène. Je ne crois pas que ce soit l'histoire qui les captive, ni que l'étoile de Bethléem les intéresse, ni les bergers ou les rois. Ce qui les intrigue, je crois, c'est l'enfant, une pièce assez hideuse, en plâtre rose avec des touches plus foncées pour les joues, et dont l'échelle dépasse celle des autres personnages. Ce n'est pas que nous manquons d'enfants ici : les mineurs en engendrent assez avec leurs "épouses" mexicaines, mais étant illégitimes, ces bébés-là ne sont pas des enfants à proprement parler ; roses, ils le sont encore moins puisqu'ils naissent hâlés comme tous les métis et foncent d'autant plus vite qu'ils ne connaissent ni l'eau ni le savon. Ce qui, je crois, fascine avant tout dans ce Bébé-là, c'est qu'il est entouré de Sa famille alors qu'ici, la famille n'existe pas à proprement parler, l'endroit étant tristement pauvre en femmes dignes de ce nom.

Il sonda son âme et vit tous ses idéaux et aspirations se déliter, ne laissant derrière eux qu'une stérile mélancolie. Il s'était illusionné avec ses idéaux d'humanisme et de philanthropie, car la paix venait après la guerre, non par la grâce de la raison.
Il leur faudrait du feu et du sang pour que naisse enfin leur syndicat. Il en avait toujours été ainsi et les révolutions étaient menées par des hommes prêts à vaincre ou mourir, et non par les idées étriquées d'esprits mesquins. La paix venait de l'épée, le doit de l'épée, la justice et la liberté, de l'épée, et c'était aux hommes armés d'épées de mener la lutte, et nn aux impuissants qui conseillent la raison et la modération.

Je pensais que cette affaire n'avait qu'un intérêt local. Je n'imaginais pas qu'elle se propagerait au-delà de notre territoire. J'ai été surpris d'en lire un long compte rendu dans un journal de San Antonio qu'on m'a apporté ici, et j'ai obtenu depuis un exemplaire d'un magazine appelé la Western Gazette. Ce prétendu journal est un amalgame de camelote journalistique à peine lisible, imprimée sur un papier grossier, consacrée presque en totalité à une affaire vaguement ressemblante appelée "La Bataille de l'Acme Corral". C'est une expérience étrange de lire un récit comme celui-ci, où un événement qu'on a bien connu est transformé en épisode extravagant, fumeux et improbable, où seuls les noms correspondent – et encore, sans être tous cités correctement.

[...] ...Morgan a tout perdu. Va-t-il reconstruire, ou accepter ce qui s'est passé comme preuve de ressentiment quasi unanime des habitants à son endroit et décider de quitter la vallée de l'Harmonie et du Bonheur ? Et dans ce cas, qu'adviendra-t-il de Blaisedell qui tenait, pour son compte, la banque à ses tables de faro ? Va-t-il lui aussi partir ou reprendra-t-il son poste de marshal ? Je suis persuadé que le Comité des Citoyens a l'intention de lui demander, voire de le supplier de reprendre son poste, lors de sa prochaine réunion.

Blaisedell et Morgan : Blaisedell, dit-on, aurait refusé de tirer sur ses agresseurs devant la prison parce qu'il refusait de tuer pour défendre Morgan, qui aurait lui-même tué Brunk (et peut-être un certain nombre d'autres !) A tort, selon lui. Le prestige de Blaisedell aurait cependant souffert encore plus gravement si Morgan avait été pris et pendu, c'est pourquoi je vois dans cet épisode la main de Miss Jessie. Clairement, elle s'intéresse grandement à Blaisedell et l'amitié entre Blaisedell et Morgan étant un fait établi, elle a sans doute compris que Morgan devait être sauvé à tout prix, même si l'objet de son intervention la dégoûtait.

Des rumeurs circulent selon lesquelles Blaisedell aurait, au même titre que Murch, qui nous a quittés, débuté sa carrière de tueur à gages comme pistolero en chef de la maison de jeux de Morgan à Fort-James et que, sous les ordres dudit Morgan, il aurait tué maints personnages qui tous gênaient ce dernier dans la conduite de ses affaires de cœur ou de commerce. On dit aussi que Morgan aurait jadis sauvé la vie de Blaisedell, qui aurait alors juré à Morgan une protection éternelle et de s'occuper de ses intérêts lorsque Morgan le lui demanderait. Voilà que Morgan possède des cornes, un trident et une queue fourchue, et Blaisedell une âme enfermée à clef dans une boîte à pilules.

Morgan remplace peu à peu McQuown en tant que bouc-émissaire, ce que l'on pourrait appeler une victime expiatoire. Cela fait trop longtemps que McQuown est terré à San Pablo, loin de nous, et qu'il échappe à notre entendement en n'étant plus pour nous qu'un simple nom comme Espirato. Il nous faut quelqu'un d'autre sous la main. Ainsi brûle-t-on les sorcières, comme le charbon, pour se tenir chaud. ... [...]

[...] ... 15 février 1881.

Dommage que Blaisedell soit parti si tôt pour Bright's City et ne soit pas resté ici pour savourer les célébrations de son exploit de l'Acme Corral, tant que l'éclat de cet exploit était encore intact. Il a fallu moins d'une semaine en effet pour que sa gloire commence à pâlir. Ah, quel lustre tirons-nous de quelques instants d'héroïsme, de hauts faits et de bravoure ! Dans sa brillance, nous nous agenouillons devant le héros ; ses actes nous réchauffent le cœur, nous le portons aux nues, le couvrons bruyamment d'éloges et le déifions - en somme, nous lui accordons un statut qui n'est offert à aucun autre mortel. Nous sommes un peuple de traditions installé dans un nouveau monde, une république de citoyens adulateurs de rois, une société de consommateurs aux goûts triviaux, qui adorent les figures héroïques. Nous sommes d'un pays et d'une époque où n'importe quel employé de banque ou simple ouvrier peut devenir un hors-la-loi célèbre, où une chanson, une histoire ont le pouvoir de transformer, en un temps record, un hors-la-loi en saint de la trempe d'un Robin des Bois, où il est possible d'arracher à son socle, pour vingt dollars, dans n'importe quelle armurerie, une Excalibur modèle Frontier.

Ce n'est là, pourtant, qu'une de nos facettes, car nous sommes aussi cyniques et jaloux. D'un côté, notre nature nous invite à confectionner des héros à aduler, de l'autre, elle cherche sans cesse à les renverser et à révéler leurs pieds d'argile, pour pouvoir les cataloguer comme de simples chanceux ou comme des scélérats qui dissimulent leur vraie nature ; et les sommités sont broyées dans les meules de la jalousie pour être ramenées à leur place de commun des mortels. ... [...]