Divina

Que des gens comme vous se soient laissé piéger, on peut le comprendre ! Mais moi ! Un homme de mon âge, de mon expérience ! Me laisser prendre par cet attrape-nigaud ! Si cette petite ville n’a jamais eu de chance, je commence à comprendre pourquoi ! Quant à cet Américain mythique qu’on nous annonce et qui n’est pas là ! Merci bien ! Je présenterai mes compliments au maire pour son escroquerie !

Il n’a pas de papa… sa mère, qui n’a jamais su dire non à un homme, a eu quatre enfants de huit pères différents. L’aîné s’est pendu dans sa cellule, le deuxième a disparu, le troisième, un brave petit, est garçon de café à Paris et envoie des sous à sa mère. Félicité fait la plonge et le ménage au Gîte Romain, et elle a beaucoup de mal avec Jojo qui travaille mal, parle mal et en veut à tout le monde.

Geneviève, c’est un beau cadeau que nous a fait Lutèce…
Beaucoup de gens l’ignorent, et pourtant ça devrait être inscrit en lettres d’or au fronton du Panthéon : à Paris il y a un bassin de contrôle qui veille sur la qualité de l’eau que boivent les Parisiens, et c’est une truite qui donne l’alerte quand la pureté de H2O n’est pas parfaite. Les savants qui surveillent la santé de la truite l’ont baptisée Geneviève en hommage à la sainte qui brava Attila. Et, de mère en fille, Geneviève veille sur la population. Alors, il y a des années, un petit alevin est venu par les airs dans un sac de plastique transparent, vol de nuit dans le bec d’une mouette de la Seine… c’était notre Geneviève qui est maintenant une grande et belle truite qui a repeuplé la Burette et a même des enfants jusque dans le Groin.

Ghislaine est furieuse et quand elle est furieuse, ça se voit ! D’ailleurs elle est tout le temps furieuse. Contre le gouvernement, qui ne fait rien, contre l’opposition, qui en fait trop, contre les Verts, contre l’Église, contre les musulmans, contre les Chinois, contre les jolies filles, contre les juifs évidemment, contre les nègres… Oui, les nègres, ceux qui sont noirs vous avez bien entendu ! Furieuse. Furieuse contre le petit couple homo qui la salue poliment et lui tend un plateau couvert de friandises… non, merci !

Il est sûr de l’avoir vue à la télé… Elle doit être actrice… ou chanteuse… ou journaliste… elle est belle ! Mais belle !
Elle est noire. D’un noir extraordinaire. Profond. Lumineux. Magique. Une star.

Ça s’observe, ça s’embrasse, ça s’exclame, ça se congratule… Il y en a pour tous les goûts, des romanciers, des essayistes, des historiens, des biographes, des médiévistes qui côtoient Bijou, la rappeuse aux ongles verts, et Velléda, la top model d’un mètre quatre-vingt-neuf sans talons Je suis belle, et alors ? Ça n’a pas tardé : la presse s’est jetée sur elles, les caméras les dévorent, les micros se tendent…