Une trop bruyante solitude

Hanta est cet individu qui émeut et fascine, qui fait rire et qui impressionne, que l'on imagine en face de sa presse et sous les piles de livres qui menacent de s'écrouler sur lui. Il est l'incarnation de la résistance, l'esthète un peu grossier de l'amour des livres, l'homme bourru qui ne ploie jamais face à l'écrasement, celui qui croit désespérément que les livres ne sont pas là par hasard, mais ont quelque chose à dire. Réduit à les détruire, il les sauve, au contraire ; il les amasse, comme une collection face à la barbarie de sa presse qu'il affectionne cependant. Il est pris entre le devoir et la liberté, et concilie les deux, jusqu'à découvrir une autre presse, géante, déshumanisée, débarrassée de tout soupçon d'humanité et de beauté. Alors, Hanta, celui qui lisait des livres et suçait leurs idées comme des bonbons qui imprégnaient ses pores, n'a plus d'autre choix que de prouver, encore, qu'il est là pour résister.
Comme une forme courte et rebelle de dissidence, "Une trop bruyante solitude" entre dans cette catégorie des petits écrits qui percutent le lecteur de métaphores politiques et philosophiques. Ces rats qui se battent dans les sous-sols, ces tsiganes qui fascinent, cet amour pour la littérature qui fait face au devoir de détruire, inlassablement, le papier... Tout ici crée ce sentiment d'étouffement et de libération par les livres. Hanta est à la fois écrasé et défait de ses chaînes grâce aux trésors qu'il conserve et sauve de sa presse. Une presse soviétique ? Dans la Tchécoslovaquie de l'époque, cette parabole paraît évidente, mais elle n'en perd pas moins sa force. Hanta, par la lecture, est un dissident. Bohumil Hrabal aussi. Liberté semble être sa devise.
Un ouvrage indispensable pour quiconque veut comment "résister" se traduit en tchèque.