Le livre du partage

« Le fini : tout ce qui n'est plus.
L'infini : tout ce qui est plus. » (p. 44)

« Il disait enfin : "On ne peut se servir que de mots connus ; c'est pourquoi tout livre que l'on écrit est un livre déjà lu."
Et il ajoutait : "Écrire est, peut-être, désespérément détruire le même ouvrage, obsédé par le livre que l'on ne fera jamais." » (p. 137)

« Et si la sagesse n'était que la tendresse de l'esprit pour le cœur ? » (p. 109)

« Nous sommes pour la vérité ; mais si ce pour, afin de nous conforter dans nos pensées et dans nos actes, s'adressait moins à la vérité qu'à nous-mêmes, détenteurs présumés de cette vérité ?
Il vaudrait mieux, alors, dire : Nous sommes aux côtés de la vérité, comme on est tout près de ce à quoi l'on croit, sachant pertinemment que toute croyance n'est jamais que reconnaissance de soi, à travers ce qui donne un sens à la vie.
Une vérité comme justification d'une vie, en somme. » (p. 28)

Écrire, c'est tenter de parler pour la première fois.

« Arguments à l'appui, chaque page d'écriture s'efforce de persuader la suivante de la nécessité de la prolonger. Un livre n'est qu'une série d'acquiescements réciproques. Mais à quoi attribuer le pouvoir de persuasion d'un mot ?
- Peut-être à l'intensité de son silence. » (p. 94)

« Ne me demande pas qui je suis – disait un sage. La question même m'est incompréhensible. Aussi, il y a très longtemps que j'ai cessé de la poser.
Demande-moi, plutôt, où je vais. Tu en déduiras, à mon étonnement, que je ne m'en suis, à aucun moment, préoccupé. » (p. 92)

« La langue écrite est-elle une langue, à la fois, hors et dans la langue ; qui, d'une langue commune, dégage une langue à soi et porte celle-ci au-delà de la langue où elle se retrouve seule, face à l'infini mais toujours au cœur du langage dont elle a exploré toutes les possibilités ?
On parle à ceux qui vous parlent ; on écrit dans la solitude où le mot vous a rejoint.
C'est, sans doute, à cette confrontation de deux solitudes que la parole écrite doit sa singularité. » (p. 50)