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Critique de le_Bison
Et me voilà une nouvelle fois accoudé au bout de ce zinc. le verre est vide, évaporation naturelle de mes instants de solitude avant que la serveuse me fasse glisser une nouvelle bouteille. le sourire enjôleur, elle devance souvent mes attentes sans un mot de ma part. le silence s'est installé dans cette fin d'après-midi, le ciel lourd et noir chargé de nuages aussi sombres que ne laissent augurer mes pensées. Walt, à l'autre bout du comptoir. Il y a passé sa matinée et ce qui fut en ma compagnie silencieuse son après-midi. Un corps a été retrouvé. Mes rêves se sont envolés sur cette impression que la violence est partout même dans les grandes espaces ou les petites contrées. Comté d'Absaroka, aussi grand que ton trou du cul, c'est dire le peu de monde qui y passe. Et même s'il est situé dans le Wyoming, là ou paressent autant d'écrivains que de vaches ne paissent.
« - A quoi tu penses ?
- Je pense à ressortir cette bouteille de bourbon. »
Brûler l'intérieur pour mieux purifier mon âme. C'est à cela que je tends lorsque je finis une bouteille ? Ou ne serait-ce pas pour oublier la bestialité du monde qui nous entoure. Que les contrées restent sauvages, mais pas les hommes. Je ne devrais pas autant boire même pour oublier qu'il y a quelques années une petite cheyenne a été violée sur la réserve indienne par quatre jeunes blancs qui, eux s'en sont sortis libres comme l'air de s'envoler au gré du vent –est-ce qu'il ne souffle pas dehors – insufflant ainsi un air aussi tendu que du fil de barbelés entre les deux communautés. D'ailleurs, dehors un blizzard à décoiffer les corbeaux ; mieux vaut rester au chaud dans cette taverne. Et attendre. Attendre que le liquide glisse le long de ma trachée.
La serveuse ramène ses fesses, comme une apparition divine dans son jean si moulant que mon regard s'évertue à déterminer la couleur de son string. Elle remplit mon verre, laisse traîner la bouteille. J'en propose à Walt, sheriff Longmire de ce comté que rien jusqu'à présent n'exposait à une telle violence. Il me parle de sa première enquête, de Little Bird, et pendant que dans un demi-sommeil, l'esprit embrumé par l'alcool ou par la haine, je finis la bouteille en me demandant comment Walt fait pour survivre dans une contrée où l'âme humaine est aussi sauvage que la nature. Pourtant qui ne rêve pas des terres de ce Wyoming, ou des strings d'une serveuse esseulée ?
Lien : http://leranchsansnom.free.f..
« - A quoi tu penses ?
- Je pense à ressortir cette bouteille de bourbon. »
Brûler l'intérieur pour mieux purifier mon âme. C'est à cela que je tends lorsque je finis une bouteille ? Ou ne serait-ce pas pour oublier la bestialité du monde qui nous entoure. Que les contrées restent sauvages, mais pas les hommes. Je ne devrais pas autant boire même pour oublier qu'il y a quelques années une petite cheyenne a été violée sur la réserve indienne par quatre jeunes blancs qui, eux s'en sont sortis libres comme l'air de s'envoler au gré du vent –est-ce qu'il ne souffle pas dehors – insufflant ainsi un air aussi tendu que du fil de barbelés entre les deux communautés. D'ailleurs, dehors un blizzard à décoiffer les corbeaux ; mieux vaut rester au chaud dans cette taverne. Et attendre. Attendre que le liquide glisse le long de ma trachée.
La serveuse ramène ses fesses, comme une apparition divine dans son jean si moulant que mon regard s'évertue à déterminer la couleur de son string. Elle remplit mon verre, laisse traîner la bouteille. J'en propose à Walt, sheriff Longmire de ce comté que rien jusqu'à présent n'exposait à une telle violence. Il me parle de sa première enquête, de Little Bird, et pendant que dans un demi-sommeil, l'esprit embrumé par l'alcool ou par la haine, je finis la bouteille en me demandant comment Walt fait pour survivre dans une contrée où l'âme humaine est aussi sauvage que la nature. Pourtant qui ne rêve pas des terres de ce Wyoming, ou des strings d'une serveuse esseulée ?
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