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Critique de Seraphita
Les affaires de Philippe vont mal : les créanciers sont à ses trousses, la liquidation menace. Pour faire face aux troubles que la vie sait distiller, rien de tel qu'un bon bol d'air. Philippe a décidé d'aller retrouver ses vieux parents, agriculteurs retraités, qui vivent loin de tout, au milieu de la nature. Dès les premiers instants, il sent monter en lui un arrière-goût d'adolescence avec son lot de colère sourde et une envie tenace de partir d'un cocon qui l'étouffe, tout autant qu'il protège. Il se l'est bien dit avant de venir, il ne restera dans ce trou que quelques jours…
« Bol d'air » est une oeuvre qui sait mêler subtilement la férocité et la tendresse : l'auteur dresse un portrait sans concession de chaque protagoniste, appuyant sur chaque défaut par petites touches de mots précis et incisifs. Et le « Bol d'air » devient enivrant, le lecteur redécouvrant avec Philippe la neige et la dentelle qu'elle coud au sommet des arbres, les saisons qui s'enchaînent et leur lot de promesses et réjouissances. Et ce lieu sait retenir les êtres, les souvenirs. Il érode les projets, émousse la temporalité, aplanit les émotions : les journées s'écoulent au rythme du présent, l'ailleurs d'une vie autre disparaît peu à peu, étouffé dans la protection du foyer. Dans ce concentré de 100 pages, la gare fait figure de point de départ et de clôture, dans lequel la question du sens se pose de manière cruciale. « A l'anticiper comme ça, il était ravi de son voyage, même s'il hésitait sur le sens, savoir s'il s'agissait bien plus d'un départ que d'un retour, ou bien plus d'un retour que d'un départ » (p. 93).
Une oeuvre douce-amère sous la plume d'un talentueux Serge Joncour.
« Bol d'air » est une oeuvre qui sait mêler subtilement la férocité et la tendresse : l'auteur dresse un portrait sans concession de chaque protagoniste, appuyant sur chaque défaut par petites touches de mots précis et incisifs. Et le « Bol d'air » devient enivrant, le lecteur redécouvrant avec Philippe la neige et la dentelle qu'elle coud au sommet des arbres, les saisons qui s'enchaînent et leur lot de promesses et réjouissances. Et ce lieu sait retenir les êtres, les souvenirs. Il érode les projets, émousse la temporalité, aplanit les émotions : les journées s'écoulent au rythme du présent, l'ailleurs d'une vie autre disparaît peu à peu, étouffé dans la protection du foyer. Dans ce concentré de 100 pages, la gare fait figure de point de départ et de clôture, dans lequel la question du sens se pose de manière cruciale. « A l'anticiper comme ça, il était ravi de son voyage, même s'il hésitait sur le sens, savoir s'il s'agissait bien plus d'un départ que d'un retour, ou bien plus d'un retour que d'un départ » (p. 93).
Une oeuvre douce-amère sous la plume d'un talentueux Serge Joncour.
