Des fleurs pour Algernon

Une des choses qui nous effraie le plus, est notre propre décrépitude intellectuelle puisque nous l'associons à la disparition de l'essence même de ce que nous sommes : notre conscience, notre personnalité, nos réflexions...

Charlie aurait dû me rappeler cette peur viscérale, lui qui, par ses écrits, témoigne des sentiments qui animent un homme pendant sa navigation entre l'état d'idiot et celui de génie.
Mes yeux ont bien piqué pendant cette lecture, mais jamais pour annoncer une quelconque émotion larmoyante.
Sans doute parce que ce livre a été sans surprise pour moi.
Aucune identification, aucun ahurissement face à l'audace de la science et à ses limites, pas d'attachement fort à Charlie, pas de prise de conscience sur notre comportement face aux gens déficients intellectuellement, et pas de révélation sur leur capacité à être heureux.

Publié en 1966, ce roman semble témoigner d'une époque où on ne parlait pas à tout bout de champs des différentes formes d'intellect et de la santé de nos neurones.
Il se peut que mon écoute attentive de ces sujets rabâchés au XXIe siècle ait gâché la pertinence qu'aurait pu avoir ce roman sans ça.
Autrement dit, ce n'est pas le livre qui est mauvais, mais moi qui ai envie d'une autre sensibilité sur le sujet.