White Trash

L'hypocrisie et l'aveuglement des gens est incroyable. Les multinationales l'ont bien compris et emploient des agences de relations publiques, puis continuent à n'en faire qu'à leur guise. De même pour l'Etat. Les marginaux qui consacrent leur vie à protester sont arrêtés et envoyés en prison, le bon-vouloir du peuple fait loi, tandis que sa conscience est caressée dans le sens du poil.

C'est juste que les gens ne comprennent pas ce qui se passe la plupart du temps. La majorité des maladies reste un mystère. Une fois que l'on leur a bien expliqué, ils soufflent un peu.
[...]
Parfois, elle se pose des questions sur les médecins, ils veulent bien faire, ils sont surmenés et stressés, mais niveau relationnel, ils n'y sont pas. La fille de Percy a appris qu'il avait eu une insuffisance cardiaque aux urgences et deux jours sont passés comme ça, avant que Ruby n'explique que c'est un terme qui fait plus peur que mal, en attendant sa famille est restée bloquée sur l'idée que son cœur était foutu.
Beaucoup de médecins sont incapables de créer un lien avec les gens qu'ils soignent, ils s'imaginent que tout le monde sait ce qu'ils savent;

il préférait vivre que travailler... t'as quoi après cinquante ans de bien-monsieur tout-de-suite-monsieur ?...une maison en carton-pâte et une retraite pour survivre... et encore, ça c'est si tu t'en sors bien... le temps d'arriver à la retraire t'es sur les rotules... toute ta force pompée par les banques... même si t'as réussi à économiser quelques milliers t'es trop claqué pour les dépenser... non merci... c'est de la merde... son énergie il la gardait... on pouvait tous mourir demain...

Elle a croisé l'un deux un mois plus tard dans la rue et les balafres sur son visage l'ont rendue malade. Aujourd'hui elle trouverait pas ça moche, mais elle avait quinze ans à l'époque et elle voyait les choses autrement. Etre infirmière ça change la façon de voir les choses. Aujourd'hui, une cicatrice, c'est les restes d'un raccommodage réussi, c'est magique, presque miraculeux.

La musique est tellement forte que Ruby n'entend pas Paula parler mais toutes les deux, elles font oui ou non de la tête, et elles savent parfaitement ce qui a été dit. C'est ce qui se passe dans un pub ou une boîte, on se parle pendant des heures et on n'entend pas un mot, c'est plutôt comme lire dans les pensées des autres.

Des voitures de police filent sur la bande d’arrêt d’urgence lumières bleues qui clignotent crise d’épilepsie hurlement des pneus quand les voitures freinent et déchargent, Ruby compte trois voitures et deux fourgons qui suivent derrière, toits numérotés pour leurs potes flics en hélico, grillage anti-émeute rabattu sur les fenêtres, sirènes qui braillent comme chez les fous, visions de chiots noyés, cadavres canins flasques, géants en gilets pare-balles qui courent le long de l’autoroute, matraques qui chauffent, menottes qui claquent, "putain-putain-putain !" c’est comme ça qu’ils parlent et ça se mélange au ronronnement des moteurs, trois garçons qui escaladent la berge, mais c’est que c’est pas léger, c’est pas rapide ces tuniques bleues mécanisées, ça peut pas rattraper des Pieds Nickelés dépenaillés et maigres comme des clous qui font sauter les cailloux et les gravillons, qui se précipitent vers un abri, la terre desséchée s’effrite, les deux premiers garçons atteignent le haut de la berge et s’enfoncent dans les ronces, le dernier s’arrête et se tourne vers les gyrophares et les robocops qui se débattent dans la crasse en bas de la berge, c’est de la flicaille électrique qui plie sous le poids de ses jouets, et là, le mec il lève deux doigts, il fait le signe de la victoire, allez vous faire enculer, c’est une tête de mort qui ricane, avec sa peau rouge qui pèle, cramée par la canicule, et la lame qui a glissé tout contre son crâne pour raser ses cheveux, il compte ses points de suture, le gars, et il sent la balafre, les doigts d’une infirmière sur sa cicatrice, ça soulage la douleur, et il ramasse une bouteille, des milliers de voitures, camions, fourgons, autocars scintillants miroitent dans le verre, le garçon balance ça sur les flics avant de suivre ses copains dans les ronces, les flics le voient plus, il se marre en se frayant un chemin à travers les fruits mûrs que personne ne vient cueillir, le jus noir suinte contre ses jambes, ça pourrit, ça fermente, c’est resté en plan tout ça, les décombres et les clous rouillés qui partent en poussière, des fleurs qui poussent un peu plus loin sur la terre aride, des touches de jaune, rouge, bleu.