La loterie de l'amour

Ouvrant son petit sac, toujours pendu à son bras, Sara y chercha ses lunettes. Elle les essuya, les plaça sur son nez et saisit son carnet. « Aller se faire foutre », répéta-t-elle en notant cette expression inconnue. Elle en demanderait plus tard le sens à quelqu'un.

C'est la vie et l'expérience qui façonnent les êtres. Le sang ne compte pour rien.

- Mademoiselle Fielding, vous êtes à bout, dit-il en lui prenant la main affectueusement. Vous n'êtes plus vous-même...
- J'ai toute ma vie pour être moi-même! Pour une nuit, je veux justement être quelqu'un d'autre.

— Fonder une petite maison de jeu aurait déjà été un formidable succès. Mais il rêvait de créer un club si fermé que les hommes les plus puissants du inonde souhaiteraient y entrer.
— Et c'est ce qu'il a fait.

— Oui. Il est né sans un sou... Mais, plus terrible encore, il est né sans nom. A présent, il est plus riche que la plupart de ceux qui fréquentent son club.

Cependant, malgré ses habits coûteux, personne n'aurait jamais pris Derek Craven pour un gentleman. Sa balafre lui donnait en outre un air de brute des bas-fonds. Ses yeux durs et verts semblaient la transpercer. C'était un homme puissant et plein de morgue, et tout en lui disait son mépris des autres. Ce qui le rendait fort peu sympathique...

— Y touche pas une femme en dessous de baronne, dit Tabitha, tirant Sara de sa rêverie. Vous devriez les voir aux bals, ces garces de la haute. Ces belles dames sont toutes après notre M. Craven. Et pourquoi pas? C'est un bel homme, costaud, pas comme leurs fainéants de maris qui s'intéressent qu'aux cartes et à la boisson! Et il est bâti comme un taureau, ajouta-t-elle sur un ton de conspiratrice, et juste où y'faut.
— Comment que tu sais? demanda Violette.
— J'suis copine avec Betty, la femme de chambre de lady Fairhurst. Elle m'a dit qu'elle les a surpris tous les deux, baisant en plein jour, pendant que lord Fairhurst était parti à Shropshire.

— Monsieur Craven... commença Sara en s'humectant les lèvres.
— Regardez-vous. Oh... fit Derek, le regard brûlant. Je vous avais dit de ne pas venir ici. Il effleura de ses doigts le désordre de sa chevelure.
— Je vous avais dit... répéta-t-il. Pourquoi?
— Mes... recherches... balbutia-t-elle.
— Bon Dieu! s’exclama-t-il, l'air à la fois sombre, cruel et passionné. Il ressemblait à un fauve prêt à bondir sur sa proie... Sara essaya pourtant de se défendre.
— Je ne pensais pas que nous irions si loin, murmura-t-elle. Je suis désolée. Tout s'est passé si vite. J'ai bu. Cette soirée me semble irréelle. Et vous étiez si... je... je ne sais vraiment pas comment c'est arrivé. Je suis désolée...

Craven semblait buter sur les mots. Lorsqu'il retrouva la parole, sa voix avait repris son accent cockney:
— Mais n'avez-vous pas compris que je suis comme un chien frustré.
— Un chien frustré?
— Arraché en plein accouplement. Je vous désirais, ce matin, petite allumeuse, dit-il lui tenant le visage entre ses poings serrés. Je vous désire depuis l'instant où je... Restez tranquille! rugit-il. Ne bougez pas, ou je ne pourrai plus m'arrêter. Écoutez-moi. Je vais vous laisser aller... et vous allez partir. Pour de bon. Ne revenez plus au club.
— Jamais?
— Jamais. Retournez dans votre village.
— Mais pourquoi? demanda Sara, des larmes plein les yeux.
— Parce que je ne peux pas... (Il s'arrêta, la respiration sifflante.) Ne pleurez pas! « Ne bougez pas. Ne pleurez pas. Ne revenez pas... » Sara le fixait de ses yeux bleus étincelants. Elle était ivre d'émotion.
— Je ne veux pas partir, dit-elle.

En guise de réponse, il pressa son front contre le sien.
— Prononce mon prénom. Dis-le juste une fois.
— Derek... Il resta un moment immobile, puis il effleura chacune de ses paupières d'un baiser.
— Je vous oublierai, Sara Fielding, dit-il d'une voix rude. Mais cela sera très douloureux.