Les contes défaits

Et c'est ainsi qu'en calligraphiant la laideur, j'ai tracé des lignes de vie que je ne connaissais pas. (p. 194)

Toutes ces personnes existaient, avaient du relief. Toutes ces personnes affirmaient crânement qu'elles étaient libres. Les punitions qui s'ensuivaient étaient le prix de cette liberté. (p. 107)

Je sors de ce coma très particulier où je n'ai cessé d'être éveillé. Eveillé mais impuissant. Eveillé mais comme anesthésié de la possibilité de me prendre par la main. Suffisamment éveillé pour être le spectateur lucide de mon propre abîme. Car je suis abîmé. Très. Spectateur impuissant mais conscient. Très. Conscient que je ne suis et n'ai jamais été qu'un spectateur. Un spectateur dont tous les sens sont interdits. C'est en cela que je suis dans le coma. Rien ne s'exprime. A part la peur. Une cécité d'un genre à part: je vois tout, mais je suis incapable d'articuler un mot car je suis convaincu que les autres ne m'entendront pas. (p. 187)

[départ en colo en train Corail]
Les toilettes étaient effrayantes. L'odeur terrible. La saleté repoussante. Mais ce qui nous dissuadait le plus d'y aller c'était le bruit. Et quand on était petit, c'était le trou. On y voyait les rails. Le froid dans les fesses. L'impression que quelqu'un pouvait nous voir. Le papier manquait toujours et on ne s'en apercevait qu'au moment où on en avait besoin. Ou alors il était tellement rêche qu'on évitait de l'utiliser.
(p. 25)

L'homme et la directrice étaient les roues d'un même carrosse. Celui qui nous emportait loin de notre mère quel que soit notre âge. Pire: qui nous détachait de nous-mêmes. Car loin e notre mère, c'eût pu être notre chance de gagner autonomie, indépendance et force. Mais cette famille intérimaire nous bousculait tellement que toute notre énergie passait à rétablir notre équilibre.

Comme mon frère et moi, leurs enfants avaient moins de deux années d'écart. Ils avaient la chance apparente d'être en permanence avec leurs parents dont le métier-s'occuper des enfants des autres- faisait qu'ils n'étaient jamais avec eux. Ils n'y avaient pas accès. (...)
C'étaient des enfants hors saison. Décalés.

Au fond, ils avaient tous raison: il était pas normal ce chien. Ni alors, ni plus tard, je n'ai eu le courage d'aboyer ou de mordre. Et même s'il m'est parfois arrivé de tenter un miaulement, un piaillement un un chevrotement, personne ne sembla m'entendre. comme si je m'étais tu. D'ailleurs je me suis tu. (p. 119)

La libération est venue d'une femme. Elle m'a dit que je pouvais tout dire, même rien. Que, dans ce silence-là, je pouvais exister. Je l'ai laissée parler, car l'idée qu'on pût me vouloir du bien sans m'abuser m'était inaudible. Je lui ai d'ailleurs avoué que je n'entendais pas. Que je n'entendais rien à rien. Que je ne comprenais pas. Que je ne comprenais pas pourquoi je n'entendais rien. Elle me répondit qu'elle, elle entendait. Elle entendait tout ce que je lui disais et, vertu plus précieuse encore, elle entendait surtout ce que je ne lui disais pas. (p. 193)

Comment se regroupe-t-on quand on se sent si seul ? (...)
Que fait-on des traces invisibles ? Ce sont ces traces-là qui rendent fou. (p. 172)

Ces moments-là, j'éprouvais une liberté inouïe, née de ce vide où tout devenait possible. Puissance liée au fait d'être affranchi de tout et de tous. (p. 121)